Temo escribirlo, vaciarme.
Toda mi cabeza espantada del mundo,
olla de presión hacinada de humo pendiente de estallar en partículas
pequeñísimas y velar toda información
no nueva
no extraordinaria
ni siquiera vanguardista, pero
apostada a la imaginación atrevida de alguien como yo
y puede que no sea nada
lo más seguro es nada
más que nada, nada...
y ese tremor frente a un espejo joven que vuela
y no sabe que esta volando en el carrusel que no regresa
ni por un beso regresa...
y tengo prisa
una prisa enorme por decirme cosas
por atreverme a importunarme
y llevarme al máximo de mi y mis riesgos
y mis sueños de muchacha perdida y vieja
ya muerta hace unos años
que se insinuó al mundo como una puta sin decoro
manoseada por el lenguaje y su perversión de adulador barato
tengo prisa por parirme en palabras incalculables
como una fuente ya casi seca, pero hacendosa en su destino
Me sueño abrazada al cuerpo lineal del poema
viruta por viruta tallada al vacío del entendimiento
bajo la hierba
en una de esas noches que no dicen nada y son recordadas para siempre...
