Momentos...



Hay ciertos momentos, esos que son únicos, que vienen ya compuestos
con sus días y sus tardes y sus noches, se elaboran lejos de ti, pero tienen
que ver contigo, ese momento que te tropieza y justo ahí te abraza fuertemente
como hincándote en una razón indecible... ese momento que solo tú reconoces
como tuyo y quieres extenderlo y tal vez, lo más seguro, alguien no lo te mira
a los ojos y no te adivina, no te siente trepidar y es cuando florece el maravilloso
silencio encadenado a las tiras de tu garganta y no te queda de otra que acloparte
a tus rodillas y quedar quieta con ese riachuelo bajo los párpados... hermosamente silente
mientras la ciudad te desconoce proscrita de ti... Pasará.

Desvarío



Todo intento puede ser abrazado como un imposible...
hasta que te sonríe y se vuelve la ternura de una pesadilla
el otoño más hermoso del mundo
una calidez simple, profunda, sola
y el sufrimiento de ser
el padecer de ser que se ejecuta como un mar profundo con grandes olas
Razonamiento, sepulcro del que ruega por su "vida"
que viene de muerte en muerte suplicando una palabra, una, vacía y sórdida
pequeña articulación de esperanza
sentada en los bancos agridulces
donde ya no llora nadie ni se ríe nadie
Terriblemente ido y arrancado del escalofrío
como si una muerte pasara muy cerca y le soplara el ojo...

Temo escribirlo, vaciarme...


Temo escribirlo, vaciarme.
Toda mi cabeza espantada del mundo, 
olla de presión hacinada de humo pendiente de estallar  en partículas
pequeñísimas y velar toda información 
no nueva
no extraordinaria
ni siquiera vanguardista, pero 
apostada a la imaginación atrevida de alguien como yo
y puede que no sea nada
lo más seguro es nada
más que nada, nada...
y ese tremor frente a un espejo joven que vuela
y no sabe que esta volando en el carrusel que no regresa
ni por un beso regresa...
y tengo prisa
una prisa enorme por decirme cosas
por atreverme a importunarme
y llevarme al máximo de mi y mis riesgos
y mis sueños de muchacha perdida y vieja
ya muerta hace unos años
que se insinuó al mundo como una puta sin decoro
manoseada por el lenguaje y su perversión de adulador barato
tengo prisa por parirme en palabras incalculables
como una fuente ya casi seca, pero hacendosa en su destino

Me sueño abrazada al cuerpo lineal del poema
viruta por viruta tallada al vacío del entendimiento
bajo la hierba
en una de esas noches que no dicen nada y son recordadas para siempre...