Momentos...

Hay ciertos momentos, esos que son únicos, que vienen ya compuestos
con sus días y sus tardes y sus noches, se elaboran lejos de ti, pero tienen
que ver contigo, ese momento que te tropieza y justo ahí te abraza fuertemente
como hincándote en una razón indecible... ese momento que solo tú reconoces
como tuyo y quieres extenderlo y tal vez, lo más seguro, alguien no lo te mira
a los ojos y no te adivina, no te siente trepidar y es cuando florece el maravilloso
silencio encadenado a las tiras de tu garganta y no te queda de otra que acloparte
a tus rodillas y quedar quieta con ese riachuelo bajo los párpados... hermosamente silente
mientras la ciudad te desconoce proscrita de ti... Pasará.

Desvarío

Todo intento puede ser abrazado como un imposible...
hasta que te sonríe y se vuelve la ternura de una pesadilla
el otoño más hermoso del mundo
una calidez simple, profunda, sola
y el sufrimiento de ser
el padecer de ser que se ejecuta como un mar profundo con grandes olas
Razonamiento, sepulcro del que ruega por su "vida"
que viene de muerte en muerte suplicando una palabra, una, vacía y sórdida
pequeña articulación de esperanza
sentada en los bancos agridulces
donde ya no llora nadie ni se ríe nadie
Terriblemente ido y arrancado del escalofrío
como si una muerte pasara muy cerca y le soplara el ojo...

Temo escribirlo, vaciarme...

Temo escribirlo, vaciarme.

Toda mi cabeza espantada del mundo, 

olla de presión hacinada de humo pendiente de estallar  en partículas

pequeñísimas y velar toda información 

no nueva

no extraordinaria

ni siquiera vanguardista, pero 

apostada a la imaginación atrevida de alguien como yo

y puede que no sea nada

lo más seguro es nada

más que nada, nada...

y ese tremor frente a un espejo joven que vuela

y no sabe que esta volando en el carrusel que no regresa

ni por un beso regresa...

y tengo prisa

una prisa enorme por decirme cosas

por atreverme a importunarme

y llevarme al máximo de mi y mis riesgos

y mis sueños de muchacha perdida y vieja

ya muerta hace unos años

que se insinuó al mundo como una puta sin decoro

manoseada por el lenguaje y su perversión de adulador barato

tengo prisa por parirme en palabras incalculables

como una fuente ya casi seca, pero hacendosa en su destino

Me sueño abrazada al cuerpo lineal del poema

viruta por viruta tallada al vacío del entendimiento

bajo la hierba

en una de esas noches que no dicen nada y son recordadas para siempre...