El Innombrable...

Es este tiempo que no es igual a ningún otro,
avanzando como una lepra que lo pudre todo
cuando llegan ciertas horas de este tiempo innombrable
me acechan todas las sombras del origen muerto de las cosas,
es un tiempo estancado en un solo día de años y años sin reconocer,
con las mismas palabras y el mismo episodio ensordecedor de la pérdida.
No pudiera levantar ni una pluma...
es este sillón y lo que he dejado moribundo junto al espejo,
la cara transparente que huyendo va detras del cuerpo en la huída,
será que es el tiempo de morir...
y no he reconocido el olor de las criptas húmedas.
Debería llamarle de otra forma,
tener un nombre paralelo a los sucesos que se repiten
como una nigromancia maldita.

Es tarde y lo definitivo aun no llega.


Maria Antonia Segarra