Mi lenguaje es el lenguaje de los muertos

Mi lenguaje es el lenguaje de los muertos
blanco, de un abismo siniestro y raros males
mi lenguaje es sórdido como una puta
arrebujado entre las sábanas
oración desolada
un sujeto adverso y un predicado de silencio
ábreme la lengua del placer
con venas que van a parir
corriente del verbo...

¿A qué si no, entonces, vienes desde tan lejos
a auscultarme el alma?...

Cada vez peor...

Pronto volverá a morir,
con el tiempo su muerte es peor
Muere cada primavera

y muere... y cada vez es peor
Pero es la misma muerte
y cada vez peor...

Que...

Que no te me apareces bajo esta lluvia
Que no me das a probar café en la punta de la cuchara
Que no te me ríes rozando las comisuras
Que no te me duermes en el vientre como un hijo
Que ya solo es silencio

...y eso es bueno.

Qué me traes...

Qué me traes
olfateando mis venas como un hambriento
dónde está tu ojo avizor
ya las manos se me espesan como lodo
y las tintas de los ojos las llevo goteando todo el camino
Pronto la luz vendrá
y mi horizonte que deambula me excluirá en bellos paisajes violeta
y no podré verlo
y mi alma recostada y a la intemperie
tiene urgencia que la monte como a un espectro ciego
pero me hice pútrida en el tiempo
carcomida de deseos
arrimada a los pezones agrios
invisibles proscritos de la carne
terribles en su silueta oscura de piel.

Me estoy yendo...lejos.