Siega estas manos que invaden la nada
ya no pueden revelarte el secreto de las tardes...
Quién sostendrá este grito terrible que te busca
como un perdido y acústico llanto.
Amor mio, es tu eco y la sombra del eco
es la barbilla cortada y tus entradas de marinero
es mi caida trémula en un recuerdo paralítico y absurdo.
Despertaron los parásitos del miedo...
y se aglutina como ejambre ciego buscando miel.
El lote fue separado para cualquiera de las muertes: la tuya o la mia,
hagamos el negocio de transferencia, a ti la vida aun no termina de sonreirte
y se posa como una gota azul en los ojos...
Mi castillo esta vacio y mis sienes trepidantes soslayan en el viento
como una cosa que se cae a un precipicio...
vengo fatigada a renovar el canto del angel virginal y recuerdo el atajo
hacia tu aliento...
Esta tan lejos de darme vida... mejor me acostumbro al ocaso.
Maria Antonia Segarra
A tierra...
Como si una nube negra se posara encima de tu cabeza,
una calle ya no es lo mismo,
el tránsito es como una ola gigantesca que te traga,
te aletean cien buitres a la vez
ensordeces
y todos los relojes marcan la hora ausente,
una canción es una pequeña muerte,
una palabra el infierno,
nunca entenderas,
y te preguntas 80mil veces lo mismo
y nadie responde
y estas flaca y desordenada,
el otoño, un abismo...
Abrazadas las manos al rostro,
el visaje de la acción tardía...
Maria Antonia Segarra
(2008)
una calle ya no es lo mismo,
el tránsito es como una ola gigantesca que te traga,
te aletean cien buitres a la vez
ensordeces
y todos los relojes marcan la hora ausente,
una canción es una pequeña muerte,
una palabra el infierno,
nunca entenderas,
y te preguntas 80mil veces lo mismo
y nadie responde
y estas flaca y desordenada,
el otoño, un abismo...
Abrazadas las manos al rostro,
el visaje de la acción tardía...
Maria Antonia Segarra
(2008)
(...)
...y yo no tengo prisa de nada,
no estoy esclavizada por nada
mi mayordomo y esclavizante soy yo
mi libertad y mi derrame ... yo
no tengo que abrir puertas
ni tengo que aliviarme de nada...
no estoy esclavizada por nada
mi mayordomo y esclavizante soy yo
mi libertad y mi derrame ... yo
no tengo que abrir puertas
ni tengo que aliviarme de nada...
Rareza...
...y el día también se ha esfumado de un solo trago
hay una rareza en el aire, como que nada pertenece a este mundo,
que el día es otro día fuera de los días, que no es verdadero y
transforma cada hora en algo raro que pasa, que se derrumba,
pero ve el Cristo en el mismo lugar y los cantos de las novicias
están llegando a la misma hora....
Y esta rareza que me sale de los ojos al mundo
este... pasear por los pasillos acabándome los pies.
Nada me sostiene
Es rara la muerte...
María Antonia Segarra
hay una rareza en el aire, como que nada pertenece a este mundo,
que el día es otro día fuera de los días, que no es verdadero y
transforma cada hora en algo raro que pasa, que se derrumba,
pero ve el Cristo en el mismo lugar y los cantos de las novicias
están llegando a la misma hora....
Y esta rareza que me sale de los ojos al mundo
este... pasear por los pasillos acabándome los pies.
Nada me sostiene
Es rara la muerte...
María Antonia Segarra
Nuestro Pecado...
La boca escupe arena...
Dónde fue a parar el presagio de pájaros negros,
de fuentes secas y desechas en el sótano.
Hoy es como domingo... no es domingo;
la luz ha quedado sellada con el vacío genuino
de la muerte...
Cuándo fue que seguimos bebiendo sangre,
sacando huesos,
rasgando piel...
No alcanzo tus palabras de ducha fría
nuestra alma agoniza con la manzana...
y Dios ha quedado ciego
y las plegarias aun no salen de tu boca.
Las manos febriles y temblorosas azotan la lluvia.
Maria Antonia Segarra
Dónde fue a parar el presagio de pájaros negros,
de fuentes secas y desechas en el sótano.
Hoy es como domingo... no es domingo;
la luz ha quedado sellada con el vacío genuino
de la muerte...
Cuándo fue que seguimos bebiendo sangre,
sacando huesos,
rasgando piel...
No alcanzo tus palabras de ducha fría
nuestra alma agoniza con la manzana...
y Dios ha quedado ciego
y las plegarias aun no salen de tu boca.
Las manos febriles y temblorosas azotan la lluvia.
Maria Antonia Segarra
Vuelvo
Vuelvo a mis orígenes,
a mi acto prematuro de existencia,
al casco cerrado de la vida,
vuelvo a la majestuosidad de la sombra,
al palacio de tinieblas...
vuelvo, a la pequeña buhardilla silente,
atropellada por muros blancos,
a la apología de los muertos desconocidos,
al rezo sublime en la inquietud del pensamiento,
vuelvo desde la respiración trepidante y visiblemente compungida
vuelvo a la muerte de las emociones fructíferas y ansiosas,
vuelvo del trepitoso tren de brazos insaciables,
de los niños inconsolables frente al abismo...
vuelvo del mundo que ignora que existo y me deshago por escrutinios
pequeños y abominables.
Vuelvo del río caudoloso sin meandros visibles,
del lodo de la mirada acechando como un buitre...
Vuelvo de mi,
de mis circunstancias turbulentas y secas,
de mi vientre terminado y vacío,
vuelvo... de las ramas verdes sentenciadas al suelo,
de la risa fingida y la calma pausible de los sueños...
vuelvo al escondite de los dedos rígidos,
opulentos frente a la muerte,
vuelvo al mueble viejo que rechina en su agonía...
a la luz tenue,
al sonido de cascabel sigiloso...
Vuelvo...
vuelvo... al hambre de nervios,
a la certeza de saberme viva...muriendo.
Vuelvo a ti... paralítica
y con la puerta cerrada
y el suelo frío...
y la terrible voz solitaria que aun en noches como esta
revive en su parsimonia al claro de tus ojos...
el abrazo insostenible a tu falda dormida... a tu abandono voraz.
María Antonia Segarra
a mi acto prematuro de existencia,
al casco cerrado de la vida,
vuelvo a la majestuosidad de la sombra,
al palacio de tinieblas...
vuelvo, a la pequeña buhardilla silente,
atropellada por muros blancos,
a la apología de los muertos desconocidos,
al rezo sublime en la inquietud del pensamiento,
vuelvo desde la respiración trepidante y visiblemente compungida
vuelvo a la muerte de las emociones fructíferas y ansiosas,
vuelvo del trepitoso tren de brazos insaciables,
de los niños inconsolables frente al abismo...
vuelvo del mundo que ignora que existo y me deshago por escrutinios
pequeños y abominables.
Vuelvo del río caudoloso sin meandros visibles,
del lodo de la mirada acechando como un buitre...
Vuelvo de mi,
de mis circunstancias turbulentas y secas,
de mi vientre terminado y vacío,
vuelvo... de las ramas verdes sentenciadas al suelo,
de la risa fingida y la calma pausible de los sueños...
vuelvo al escondite de los dedos rígidos,
opulentos frente a la muerte,
vuelvo al mueble viejo que rechina en su agonía...
a la luz tenue,
al sonido de cascabel sigiloso...
Vuelvo...
vuelvo... al hambre de nervios,
a la certeza de saberme viva...muriendo.
Vuelvo a ti... paralítica
y con la puerta cerrada
y el suelo frío...
y la terrible voz solitaria que aun en noches como esta
revive en su parsimonia al claro de tus ojos...
el abrazo insostenible a tu falda dormida... a tu abandono voraz.
María Antonia Segarra
Por los hijos de la tarde...
Por los hijos de la tarde
malogrados en la espera,
por las rodillas emblemáticas
que se arrojan aun en su esqueleto roído por el tiempo.
Por las niñas negras que venden la mirada
y la razón del desnudo corriendo tras el lienzo.
Es de tarde en los niños que pasmados ante las caricias
de su madre, reciben a la muerte resignados...
La beldad recostada de tus ojos...
El negro furor de tu pasión,
Cuando la historia tuerce sus acentos
y las vigas rejuvenecen lavadas por el río
ayer es solo un punto difuso en el viento
podemos socorrernos moribundos al encuentro del agua
bautizados por el perdón injusto de los hombres...
María Antonia Segarra
malogrados en la espera,
por las rodillas emblemáticas
que se arrojan aun en su esqueleto roído por el tiempo.
Por las niñas negras que venden la mirada
y la razón del desnudo corriendo tras el lienzo.
Es de tarde en los niños que pasmados ante las caricias
de su madre, reciben a la muerte resignados...
La beldad recostada de tus ojos...
El negro furor de tu pasión,
Cuando la historia tuerce sus acentos
y las vigas rejuvenecen lavadas por el río
ayer es solo un punto difuso en el viento
podemos socorrernos moribundos al encuentro del agua
bautizados por el perdón injusto de los hombres...
María Antonia Segarra
Reflexiones de domingo...
Hay una razón en el mundo que siempre nos arranca de las manos de la locura o que nos arroja a ella sin la piedad del destino, sin los parámetros de las rosas, sin lo que nadie puede imaginar benevolente y perdido…
Arrojarse de bruces a la locura de esta razón adversaria a los cimientos de la cordura,
Por qué no?, por qué no arrojarnos como piedras bajo un precipicio de incertidumbres, la pérdida ya es garantía, todo lo demás son abruptos encontronazos con la felicidad estacionaria y vacía…
El alba siempre estará ahí con sus colores indefinidos y separados, como el estupor con todas sus imprecaciones a la vida, porque la vida siempre atiende las oraciones de los locos, los que en su letargo se dejan llevar en brazos de la muerte y alinearse sin orden ni posesiones frente al cuajado deseo de las rosas…
Ha sido un viento fuerte y yo… desnuda. Sin protección sobre mis huesos frágiles de pequeña inútil frente al mundo, despertando en mi otoño llena de flores inexplicables, de fragancias exóticas y cubiertas de sexo en las tardes de encuentro…
Es tan fácil perderme en tu sonrisa, como un niño indefenso frente al laberinto, es tan inhóspito este amor a los extraños… absorbente como una esponja frente al lodo… tú ecuánime tras las letras que te juzgan, pensativo y ocluido sobre tus murallas de silencio avergonzado… la marca de tu adios y el temblor de tu encuentro… quién ha quedado desvelado ante tus brazos que ya no acuden… ahora llenos, irremediablemente de mi amor…
María Antonia Segarra
Visión...
Veía el mar desde un cuerpo ajeno...
Hay trinos, abominables secuencias de campanas
y esos ojos, como lámparas agotadas,
una bruma que resucita desde el vientre...
y el mar azul como los ojos,
no puede resucitar su propio muerto.
Es la cruz de palo,
solitaria,
es el humo que aturde los huesos y la lengua.
Ayer los ojos brillaban...
un solo cuerpo compartiendo la muerte ahora...
María Antonia Segarra
Hay trinos, abominables secuencias de campanas
y esos ojos, como lámparas agotadas,
una bruma que resucita desde el vientre...
y el mar azul como los ojos,
no puede resucitar su propio muerto.
Es la cruz de palo,
solitaria,
es el humo que aturde los huesos y la lengua.
Ayer los ojos brillaban...
un solo cuerpo compartiendo la muerte ahora...
María Antonia Segarra
Sorpresa...
Ese filo me mira
fijamente me mira
como algo terrible
como si fuera una sombra
aquello que nos parte:
un trance envuelto en gasas,
son las horas del sol
y el mundo se redime
bizarro y esférico
con todas las luces
y árboles,
con los amores agobiados
frente a las filas cotidianas del pan
nada se libera del brillo
aunque mi cabeza esta en juego...
María Antonia Segarra
fijamente me mira
como algo terrible
como si fuera una sombra
aquello que nos parte:
un trance envuelto en gasas,
son las horas del sol
y el mundo se redime
bizarro y esférico
con todas las luces
y árboles,
con los amores agobiados
frente a las filas cotidianas del pan
nada se libera del brillo
aunque mi cabeza esta en juego...
María Antonia Segarra
Voy a quedarme...
Voy a quedarme envuelta en los trapos de tu libertad,
asfixiada como una mariposa,
colgada del péndulo de tus deseos,
abierta y terrible...
María Antonia Segarra
asfixiada como una mariposa,
colgada del péndulo de tus deseos,
abierta y terrible...
María Antonia Segarra
La Espera...
...y si no se hubiera encontrado la desesperación frente al desierto lleno de
huellas,
cómo hubiera podido huir a salvo con la niña en la mano,
sonriendo trepidante sobre las hojas.
Aquello que nos sorprendió y se apagó como una vela indefensa,
antes de ti y de mi, antes de cualquier fuego maligno que nos arrojara al
infierno...
Ayer estuve muerta y sonriente, como hoy, y huí de la confusa objeción de la
vida o de la muerte, quién sabe, puede sorprenderme nuevamente desnuda
y sin argumentos, quién sabe, buscando telas a mis pezones...
Fueron aquellos retazos de palabras, y quedaron en el borde, silenciosos,
sin arrojarse al vacío de la boca abierta, contritos y aullando como lobos.
Es demasiado el peligro que nos sofoca
mejor refugiarnos en los cementerios abiertos de la ciudad
donde nadie posa la mirada sobre los muertos cuando llueve
y el viento circula sin impedimentos,
podríamos esperar abrazados la contención de la alta marea que choca
sobre los muros del olvido...
María Antonia Segarra
huellas,
cómo hubiera podido huir a salvo con la niña en la mano,
sonriendo trepidante sobre las hojas.
Aquello que nos sorprendió y se apagó como una vela indefensa,
antes de ti y de mi, antes de cualquier fuego maligno que nos arrojara al
infierno...
Ayer estuve muerta y sonriente, como hoy, y huí de la confusa objeción de la
vida o de la muerte, quién sabe, puede sorprenderme nuevamente desnuda
y sin argumentos, quién sabe, buscando telas a mis pezones...
Fueron aquellos retazos de palabras, y quedaron en el borde, silenciosos,
sin arrojarse al vacío de la boca abierta, contritos y aullando como lobos.
Es demasiado el peligro que nos sofoca
mejor refugiarnos en los cementerios abiertos de la ciudad
donde nadie posa la mirada sobre los muertos cuando llueve
y el viento circula sin impedimentos,
podríamos esperar abrazados la contención de la alta marea que choca
sobre los muros del olvido...
María Antonia Segarra
A veces...
A veces no duele...
a veces pasa desapercibida
en medio de la gente en las calles.
Otras veces baja de repente,
como un aguacero de mayo
mojándolo todo...
y me deja con los ojos abiertos y empapados,
excluida de mi sombra
A veces... soy feliz.
A veces las noches claudican hambrientas
frente al Cristo:
cayó de rodillas implorando no pisar mi casa.
Y es el castigo de los ciegos
detenidos ante la planicie,
desolada...
María Antonia Segarra
a veces pasa desapercibida
en medio de la gente en las calles.
Otras veces baja de repente,
como un aguacero de mayo
mojándolo todo...
y me deja con los ojos abiertos y empapados,
excluida de mi sombra
A veces... soy feliz.
A veces las noches claudican hambrientas
frente al Cristo:
cayó de rodillas implorando no pisar mi casa.
Y es el castigo de los ciegos
detenidos ante la planicie,
desolada...
María Antonia Segarra
Sobre el temblor...
Trepidantes los cuerpos,
trepidantes los labios suspendidos en el grito…
Ondas de lagunas calibradas en el viento
Y el mar ahuyentando su tristeza…
María Antonia Segarra
Tu regalo...
Hay una tristeza casi invisible
Y es tan callada que se guarda en las habitaciones solitarias,
en los días calurosos y contra el frío angustioso
de las noches…
No se parece a nada, ni tuvo tiempo de anidar recuerdos…
Pero es tuya, te la vine a entregar con su disfraz de brillo.
Qué desamparada la verás desnuda…
María Antonia Segarra
Es la calma de los días sin lluvia...
Es la calma de los días sin lluvia,
la naturaleza esquiva su tristeza y duerme...
en su hermosura se tira al mar como
un pálpito ignoto.
Hemos quedado absolutamente idos,
imbéciles ante el tiempo que nos dejó colgados
de la muerte inconclusa y un patrón de vuelos amargados,
queda solo un vértigo de incertidumbres
y es la ruina de sus huesos, el color del cementerio cercano, todo...
Por qué me detengo y hablo?
A quién divulgo el paradero del silencio?
están frescas las huellas,
y ha subido la bestia y está al acecho
yo estoy desnuda y mi carne huele a miel...
Qué amantes funestos!
Jamás debimos...
Y sin embargo...
(María Antonia Segarra)
la naturaleza esquiva su tristeza y duerme...
en su hermosura se tira al mar como
un pálpito ignoto.
Hemos quedado absolutamente idos,
imbéciles ante el tiempo que nos dejó colgados
de la muerte inconclusa y un patrón de vuelos amargados,
queda solo un vértigo de incertidumbres
y es la ruina de sus huesos, el color del cementerio cercano, todo...
Por qué me detengo y hablo?
A quién divulgo el paradero del silencio?
están frescas las huellas,
y ha subido la bestia y está al acecho
yo estoy desnuda y mi carne huele a miel...
Qué amantes funestos!
Jamás debimos...
Y sin embargo...
(María Antonia Segarra)
Es el sonido de la lluvia a través del cristal...
Es el sonido de la lluvia a través del cristal,
la luz no logra colarse por las rendijas viejas de la casa,
todo está húmedo y callado,
callado?
La lluvia no siempre está triste,
a veces, ríe, como ahora,
juega a levantarse sobre las aureolas
y caer a un precipicio desde el trampolín...
Qué digo?
El eco en el vacío,
pero lo ignoro,
no reconozco su espanto,
ni sus recuerdos,
no reconozco su reflejo en las gotas,
caen, trepidantes, las palabras,
como piedras, golpeando mis rodillas,
no logro acertar a nada,
me enfrenta la pared inmensa,
acaso será una sábana que podrá asfixiarme
en la tranquilidad de la tarde...
Maria Antonia Segarra
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