Hay una razón en el mundo que siempre nos arranca de las manos de la locura o que nos arroja a ella sin la piedad del destino, sin los parámetros de las rosas, sin lo que nadie puede imaginar benevolente y perdido…
Arrojarse de bruces a la locura de esta razón adversaria a los cimientos de la cordura,
Por qué no?, por qué no arrojarnos como piedras bajo un precipicio de incertidumbres, la pérdida ya es garantía, todo lo demás son abruptos encontronazos con la felicidad estacionaria y vacía…
El alba siempre estará ahí con sus colores indefinidos y separados, como el estupor con todas sus imprecaciones a la vida, porque la vida siempre atiende las oraciones de los locos, los que en su letargo se dejan llevar en brazos de la muerte y alinearse sin orden ni posesiones frente al cuajado deseo de las rosas…
Ha sido un viento fuerte y yo… desnuda. Sin protección sobre mis huesos frágiles de pequeña inútil frente al mundo, despertando en mi otoño llena de flores inexplicables, de fragancias exóticas y cubiertas de sexo en las tardes de encuentro…
Es tan fácil perderme en tu sonrisa, como un niño indefenso frente al laberinto, es tan inhóspito este amor a los extraños… absorbente como una esponja frente al lodo… tú ecuánime tras las letras que te juzgan, pensativo y ocluido sobre tus murallas de silencio avergonzado… la marca de tu adios y el temblor de tu encuentro… quién ha quedado desvelado ante tus brazos que ya no acuden… ahora llenos, irremediablemente de mi amor…
María Antonia Segarra
Hay una tristeza casi invisible
Y es tan callada que se guarda en las habitaciones solitarias,
en los días calurosos y contra el frío angustioso
de las noches…
No se parece a nada, ni tuvo tiempo de anidar recuerdos…
Pero es tuya, te la vine a entregar con su disfraz de brillo.
Qué desamparada la verás desnuda…
María Antonia Segarra
Él ahuyenta el eco de las voces nocturnas que me cantan,
como en la cuna,
las melodías eclesiásticas del río,
un remolino que desata los lazos rojos del tejado
y deja trenzados en mi, la piel tejida de sus dedos…
ni la lluvia, ni el maravilloso espejismo de la noche me advierten del mundo.
A veces quedo descalza sobre su cuerpo tibio,
enterrándome su piel en los dedos
y ausente,
con los ojos ausentes,
con el inmóvil labio, ausente
cuando en el despeño de la noche suelen escucharse los gemidos de la calle,
y yo solitaria de todos las oraciones,
quebrantada de todos los huesos,
como una taumaturga con las sábanas vacías,
caigo arrodillada ante su fiel ángel guerrero… pidiendo justicia.
Otra veces,
corro tras el ave que abandona la vida y renace en su vuelo,
marchito, arrepentido de estar vivo,
pero volando a Dios sabe dónde,
así frente a la inmensa espera,
alagada por el mundo y su manifestación siniestra,
te imploro que devuelvas a mi el silencio del agua oculta de su boca,
ese caldo espeso en el que me convierto al pensarle…
y rotas las rodillas, auguran la esperanza del oido,
aunque muera oliéndole las paredes al infierno…
María Antonia Segarra
En las escalinatas he dejado abierto un libro azul…
Tal vez no signifique nada, tal vez esté escrito en él la vida de alguien que no tiene importancia recordar, no se por qué es azul y no se por qué le dejé tirado en las escalinatas de ese lugar. Tal vez quiera que alguien lo recoja y lo lea y sepa qué pasó y por qué, aunque no lo entienda, aunque lo tire luego a la basura, pero tengo miedo que no termine de leerlo, porque entonces jamás sabrá lo que quiero que sepa: el prematuro final de la vida.
Es azul, porque es sereno y apacible, es azul porque yo soy azul como los beneficios del cielo, porque el color es el color favorito del que anuncia en el libro que será el salvador del orificio negro y hondo que lleva dentro.
No hay imágenes, no hay relatos cortos y largos, es un solo relato, breve relato, oscuro relato…solo un relato. Delatador de los escombros esparcidos, de las caminatas en los atardeceres grises del universo, la soledad y la felicidad vienen de la mano por diferentes rayos, pero juntas, pero largas en las mañanas como mis manos, pero eso ya lo dije antes, no aquí, no ahora, sino antes, en las quimeras de la vida por descubrir, antes cuando no solía retomarme como algo inconcluso que tuviera fin…
De qué hablo?... hablo?, hubiese sido feliz de haber podido hablar, con las palabras mias, con las que parí en los otoños y en los inviernos, con esas pálidas y amarillentas ocluidas siempre por el temporal de las estaciones, no pude nunca hablar dentro, sino fuera, con las palabras comunes y desvirtuadas con las que todos hablan y no se escuchan, pero hablan porque no pueden escucharse y tienen la necesidad de ser escuchados, por eso hablan con esas palabras y no se dan cuenta que son las mismas repetidas y repetidas hasta el cansancio, pero esto también ya lo dije antes, en ese antes que dije antes, que no es un antes de ahora ni aquí es un antes amante y tenaz, arbitrario con las posesiones desaparecidas, con los ojos divididos en dos, siempre mirando dentro y otro aturdido por la fugacidad afuera… pero, cuándo es que hablo?, si es que acaso hablo, es cuando no entiendes lo que digo, porque no menciono las palabras que tu quieres escuchar o entender que pronuncio, es cuando desaparezco de tus cinco sentidos y formo parte de la ausencia trivial de tus días… desaparecer es tan fácil a la luz del mundo….
María Antonia Segarra
