Hoja Madura

El inombrable...

2011-12-10T16:56:00.001-04:00

Es este tiempo que no es igual a ningún otro

Avanzando como una lepra que lo pudre todo

Cuando llegan ciertas horas de este tiempo innombrable

Me acechan todas las sombras del origen muerto de las cosas

Es un tiempo estancado en un solo día de años y años irreconocibles

Con las mismas palabras y el mismo episodio ensordecedor de la pérdida.

No pudiera levantar una pluma

Es este sillón y lo que he dejado moribundo junto al espejo,

La cara transparente que huye detrás de un cuerpo en la huida,

Será que es el tiempo de morir

Y no he reconocido el olor de las criptas húmedas.

Debería llamarle de otra forma

tener un nombre paralelo a los sucesos que se repiten

como una nigromancia maldita.

(Es tarde, es temprano, lo definitivo aun no llega).

María Antonia Segarra

Hice todo lo que me pidieron...

2011-12-10T16:29:00.001-04:00

Hice todo lo que me pidieron, recé todas las oraciones, anduve en busca de los clavos y las violetas en lugares lejanos, sobre los paisajes de los montes vírgenes, escribía yo sobre él, hice todo, nadie me lo confirmó de hecho, mi sacrificio había sido suficiente para mostrar un solo lado de la cara al sol…, la frase consoladora de las sirvientas del destino, de las traductoras de susurros oscuros, ellos detenidos frente a mi, a mis ojeras, a mi noche y mi día, frente a mi ceguera habitual, la consecuencia de cada visita al hacer la misma pregunta: la respiración agitada, las manos turbulentas amasándose en los dedos, los labios secos y paralizados. Hice todo lo que me pidieron, anduve de dama y puta ante sus ojos, cambié mis ropas y erguí mis senos, demostré las letras y las altas voces con palabras elegantes, hice todo, cumplí con lo pedido y en cada visita me rodeaban viendo más de cerca mis orejas, mis vestidos, los dedos, las pestañas, el olor a roce fresco, me rondaban y me tiraban migajas a través de la voz desconocida, pero en la que confiaba más que en la de mi madre. Pero hoy, lo supe, hoy atravesé mi propia muerte y me suicidé desde mi destino, hoy volví en harapos y a media luz sobre mis hombros, hoy me rodearon igual que antes, me soplaron la sonrisa y me arrebataron la luz de los ojos, hoy hicieron volar con ellos las esperanzas de la voz extraña, hoy abalancé sobre las piedras mis dedos, la inteligencia se precipitó al mar… la verdad se hizo imagen y ya no fue necesario volver a decirlo.

María Antonia Segarra

(febrero 2010)

Thanksgiving...

2011-11-24T14:42:00.002-04:00

El día aun nublado y ellas como violetas recien despiertan…
La vida y su rio caudaloso que lo cubre todo
Y la respiracion pausada de estos días
Y esa brisa especial con sabor a recuerdos…
Todo igual y tan diferente
Todo en su sitio y tan disperso
Pero aun sigue asomando la sonrisa
Gracias… a Ti...

Al Final...

2011-11-19T09:15:00.005-04:00

Qué ha quedado?
Un bosque destruido, árboles truncos?
Un ojo a medio abrir lleno de lágrimas...
Un sol que derrite huesos en el camino.

No ha ido más allá de un residuo arenoso
que se confunde con el mar...
Esa carencia de manos y pies
una alcantarilla gastada de tanta agua!

Más allá de explicaciones ingenuas
y de disculpas obsenas...
No hay derecho a ocluir la vida por el pesar
de las aves paridas...
Cada nicho lleva un nombre
cada hoyo recibe de espaldas a un cuerpo desnudo...

Un caudal de soledades...

2011-11-17T20:04:00.002-04:00

Un caudal de soledades despeñándose desde unos ojos
vienen como absurdos momentos inconclusos y rondan
hambrientos como bosques buscando agua…

Y las manos alteradas se dispersan sobre la noche
Y acechan como insomnes que juegan con las luces de la ciudad
van muriendo de ausencia,
de ojos que se desvanecen con el frio de la bruma…

Tú… la esperanza del muerto que aprende a vivir,
locura de mi vientre que muere seco.

Siempre llenas de hijos mis espejos…

Maria Antonia Segarra

Hubiera...

2011-11-13T19:59:00.003-04:00

A Mirtha Parra

Gran día de nubes...
hubiera liberado tus manos
hubiera secado tus ojos
hubiera unido tus piernas.
El alumbramiento no es más que
un sufrimiento en desarrollo...

Hubiera tal vez acertado
a cualquier vientre estéril como un milagro,
tal vez con una muerte prematura de esperanza...
El trabajo sucio del sacrificado,
pero... hubiera desistido de tu vida
Alcanzado mi propia sonrisa
como un arcoiris bajo lluvia...
pero si hubiera podido...
tal vez ni siquiera hubiera existido.

Maria Antonia Segarra

...Y me he vestido de locura aun con tu piel lejana

2011-11-13T19:50:00.004-04:00

...Y me he vestido de locura aun con tu piel lejana
los bosques tupidos y húmedos, mojados como yo
Sagrada precipitación de tormentos
cada uno con su fantasma de cabecera...
Yo, colgando de tu garganta,
sentada en el filo de un hierro inútil y frío
vuelo a las guitarras,
ellas son testigo de un descalabro o de un azul inquieto
y opaco
y tu voz que me cae como un presagio temprano en la mañana,
mi soga de ahorcada en tus vocales mudas
Para quién se escriben las palabras...
Para qué este balde de preguntas...

Me estoy muriendo y tú... me ofreces mariposas.

Maria Antonia Segarra

Libre!

2011-10-31T09:56:00.001-03:00

Libre
Eres libre.
Libre como tu mano izquierda.
La sombra no es libre.
Tú eres libre,
ardido en libertad,
desde mis ojos yo te declaro libre!
en la guardería de todos mis rezos,
bajo el gotereo de mis ojos.
libre cuando vas erguido y sin pausa,
en el elocuente retraimiento de tus días
y los labios que callan la funesta libertad.
Libre como tu ausencia mezquina.
Libre todo libre!
- Oración nocturna -
Hora aparecida como el fantasma.
Libre como una lluvia a mil leguas,
caravana de silencios despeñados.
hierro blando al fuego.
El recuerdo abierto de par en par
y la libertad fundida con estiércol...

(2007)

Nada...

2011-10-26T12:32:00.005-03:00

Me hice una sombra de tierra y arena,
oscura y gris como un pantano.
No supe alucinar, romper el fuego y desatarme con ojos furiosos
fuera de abismos hondos,
porque me detuvieron antes de nacer como un símbolo de nada y
vine como una señal ignota a crepitar por el vacío.
Me adulteraron la muerte...
solo me dejaron los ojos arrugados
llenos de ramas secas que oscilaban en mi como un carnaval de liebres
sucias,
soy la madre triste de mi y la hermana a la que basurearon,
soy la última luna de un espacio perdido,
sin un pasado que sonreir...
me degollaron en una vagina estrecha
y pusieron un sello de palabras...

Fuera de mi... yo
dentro de mi... nada

M.A. Segarra

Vienes...

2011-10-06T13:15:00.005-03:00

El añil de tu tristeza
congelada sobre la suave onda de tu sombra,
absorta, ante el mármol quieto de tus ojos... es una señal.
Esa puerta abierta al calor y al polvo,
contemplación oscura del vacío fecundo
de tu ausencia
viene pariendo irreductible
la carne tangible de tus manos...

María Antonia Segarra

La persecución del ángel

2011-10-04T12:16:00.003-03:00

Hoy el cielo huye como un ave huyendo del frío
las escalinatas hoy están vacías del perfume de la gente
hay pequeñas nieblas aglutinadas esperando...
Es un momento extraño, de extraños minutos,
como que duele y se dispersa lento
como que se derrumba de alguna parte y se niega...
coyunturas rotas y almas dispersas.
Esta tan lejos que puedo hacerme migajas en el tiempo
y no podría ver la luz de las esmeraldas...
Es solo un paso y otro más hacia la muerte
y el escándalo del vuelo que cae estrepitosamente
y terrible sobre las piedras.
Un ángel me persigue...
y ni me ve.

Maria Antonia Segarra

Palabras Imposibles...

2011-09-24T18:02:00.003-03:00

...y un camino lleno de gotas
y palabras imposibles.
Qué sol tenue el de esta tarde
tiene el reflejo de unos ojos...
gran intento seductor del pensamiento,
pero es el mismo nicho lleno de palabras imposibles,
sin destino: pensamiento del muerto y su resurrección,
helada barra de la noche ciega,
se quedaron flotando en el cementerio,
llenas de aire...
obstruidas por la nada del silencio.

María Antonia Segarra

Sin Juzgarme...

2011-09-22T14:20:00.003-03:00

A veces tengo esa lejanía y atisbo por un Segundo el deseo de la mirada de algún poeta,
qué se yo… de alguien a quien pudiera escuchar hablar por horas,
de cualquier cosa, inclusive solo divagaciones, me preguntaba
de quién me hubiera gustado escucharlas… Pessoa?; Beckett?;
quizás la historia de amor de Pavese, la angustia inexplicable de Virginia Woolf,
su búsqueda de piedras, del tamaño preciso, qué pensaba mientras las buscaba,
exactas, para su propósito…; la inexplicable pausa y narrable desenlace de Alejandra,
siempre escribió sobre cómo acabaría, insostenible acecho de la muerte;…
la farsa de Ciorán y su pancarta de suicidio, me hubiera gustado verme reflejada
por un momento en los ojos Celán, su talento, su pasión...
quizás en un momento perpetuo de algún fragmento de historia
reclamado por Don Pedro Mir,
escuchar hablar a Roselli de su interminable guerra espiritual,
volver a perderme bajo las tiras palabreadas de Víctor Bidó mientras pintaba…
alucinar bajo el desvarío de Sylvia cerrando y sellando las ventanas
mientras desayunaban sus hijos…
ver el rostro alucinante de Alda Merini y escuchar desde una esquina su gemido
y esa mirada perdida...
aplaudir el discurso amargo de Rokha
por no poder compartir su premio con los seres que más había amado en la vida
y temblar amargamente al escuchar la detonación de su revolver...
debe ser que estoy perdida,
buscando el lugar que osadamente pienso que merezco
y disfrutarlo más allá del entendimiento de los que puedan juzgarme,
aun... en este momento…

Maria Antonia Segarra

Aniversario...

2011-09-21T18:06:00.003-03:00

Solo un paso en la tiniebla,
una taza de café y mil preguntas...

Sonreír también duele.

Hacerse de las provisiones necesarias
y es lo nuevo que es viejo y se viene con
una lluvia de ganas y de estrepitosas voces.

Solo una señal, nada...

Letárgico el argumento de los ojos
y luego... como una ceniza que vaga en el sueño...
la levedad de un dedo que descansa en la distancia.

No hay nada más...y es tanto!

He creido...

2011-09-19T15:48:00.002-03:00

He creido... como cada noche frente a la inmensa oscuridad y la esperanza de la luz, como las tardes otoñales frente a la caida de sus hojas...He creido porque todo estaría perdido y la muerte aun impávida acecha tras los muros...

NO me arrepiento de nada "Non Je ne regrette rien"

2011-09-15T19:02:00.000-03:00

Temo condenarme al silencio de las cosas...

2011-09-10T21:55:00.002-03:00

Temo condenarme al silencio de las cosas, al gris contenido de mi mano
izquierda, a ese silencio de dejarlo todo y volverme nada, temo por el
espanto que invade celosamente mis ojos esta noche, los hijos agonizantes
de mi sombra se posan sobre el frio llamado del paraíso, es
la música y es la voz y es la cama y la taza en el borde de la mesa, le he
visto caer tantas veces desde ahí, haciéndose añicos una y otra vez, sin
razón aparente cae y cae al vacío, su corta agonía hasta el suelo, es la
noche y es la perdida oración repetida sin oyentes, los bancos de
madera están vacíos, porque no es domingo...yo espero el domingo,
él escucharía mi voz y me arrebataría del acoso de la niebla.

Su mano vendría a salvarme, sus ojos llenos de lágrimas verdes cuajados
sobre mi... temo por tus ojos y la sonrisa de un pájaro libre... y me abrazas
más allá de las costillas, te he matado, he arrancado el corazón de
sangre que me regalabas, estoy desnuda, desnutrida, confusa y
siempre frente al espejo que me dice todo, dibuja mi cuerpo tendido y
acosado por mi, son mis manos separadas en mi cuerpo las que me
buscan por ti, tengo miedo de mis manos, ocultas con tu rostro, que
sueñan y se humedecen de tus lágrimas... qué hago con esta muerte
que me ronda como un viejo borracho y vigilante de mis senos...

háblame hasta que pueda oirte, no dejes de mirarme, hasta que pueda
verte, clávate como si fueras un hierro, no dejes que el espejo me
trague como una manzana...

María Antonia Segarra

You're the one...

2011-09-10T14:09:00.000-03:00

(...)

2011-09-08T11:21:00.001-03:00

(Las personas no mueren hasta que las olvidamos...)

Tu regalo...

2011-09-08T04:45:00.000-03:00

Y Dios le dio al hombre el genio,
camino de sabiduría,
le instruyó
le hizo caminos,
de piedras,
de mármol,
de paja,
de tierra,
de carne,
de hororres,
de bendiciones,
le hizo caminos,
infinitos,
le dio de comer y beber
para su trayectoria,
adornó sus dias de colores,
brisas,
pensamientos,
sol,
luna... luna... luna...
el color naranja en el atardecer,
la caida agonizante de un sol impetuoso y rey,
la caida... la caida...
lo artificial,
lo que sale de la tierra,
lo que la tierra se come,
lo que el hombre traga y vomita,
la noche... la noche...
espesa y oscura,
majestuosa con olores exoticos
y palabras de amor...
palabras de odio,
palabras enterradas
que no se pronuncian nunca...nunca,
palabras como cristales que envejecen solas,
que se olvidan,
que quedan indelebles,
tatuadas,
superficiales,
arrojadas,
embravecidas, ridículas,
articuladas y vacias...
el hambre,
los sueños...
los de hoy y del pasado,
los despreciables,
los no videntes,
los que se derriban con la lluvia,
los que se miran a lo lejos
y cierran los ojos...sueños...
el parque de la esquina
donde se es ausente y recobra el sosiego...

Maria Antonia Segarra

Desde la ventana me acudo presurosa...

2011-09-03T22:35:00.000-03:00

Desde esta ventana me acudo presurosa, como si no me conociera, la piel limpia de cicatrices, aglutinada sobre mi viendo el paisaje deshecho de los días, los que pasaron, los que no pasaron. Tengo un tiempo de sol que adormece, un invierno siempre que late sobre las manos y los muslos, es temprano cuando se piensa en la muerte y un reloj tardío para la esperanza …

Ese largo rio que sueño,

y corre…

y lleva un cuerpo desnudo.

Me vi detrás de las puertas, con la niña de la mano, velando un niño. Un día, todo en un día,. Una vida trepidante que corre hacia la montaña; encontré los ojos del amor, verdes como esmeraldas.

Mil manos sobando el mismo falo acudido en su muerte prematura, pero yo le sé el destino, yo le he parido todos los hijos de la luz en la sombra, leguas y leguas de amor inservible, piedras manchadas de un rio blanquecino.

No hay puertas en el desierto, tú, desierto y ajeno, sin cara y sin mirada, roto de vacío y parte irreductible de lo que ya no queda.

Y terribles y azorados fuimos a los templos, agarrados de la mano, veníamos como cocuyos a esperar el ceremonial de las novicias.

Sueño con el rio largo,

y corre,

y lleva un cuerpo desnudo.

Cómo habitarme si ya estoy ocupada de sien a sien, transitada como una calle…

Vengo de un augurio de mil formas, de ese esqueleto blando, cubierto de otra carne cuando tropieza la noche…

María Antonia Segarra

Nadie podría arrancarme de los ojos este velar a la niebla

2011-09-03T01:13:00.004-03:00

Nadie podría arrancarme de los ojos este velar a la niebla,
este vivir la noche como un temblor adherido y consecuente,
merodeado, él vigila la calle, me avisa de la soledad del puerto,
él guardará mis ropas...
Concluirá todo aquello que puse detrás de las palabras
que no terminan.

Niebla que llena de ceguera mis manos,
puro vacio precipitado en los ojos hondos como un rio.
Ayer... solo ayer era feliz y hoy con las piedras y las posesiones en el piso...
Nada me arranca la cólera de la vida.

Cristal esmerilado, deforme acoso de la plenitud que acecha...
Dónde la vida y la muerte?...

Ninguna de las dos ha existido nunca.

Maria Antonia Segarra

Quise llamarme locura...

2011-08-25T02:27:00.002-03:00

Quise llamarme locura,

pero solo me dio el nombre para casi loca,

no pude concretar ninguna de las artimañas para el elevado conocimiento de la locura:

sin privilegios de agonizantes desvaríos y palabras mudas

infortunio de ser pisada y exprimida goteando...

debían poner las piedras sobre mí de cualquier manera

y de verdad tuviera una justificación menos pragmática

pero el mundo ya me conoce así

luche por una estancia, ose de atrevida

el vaivén del juego

no quise

es otra cosa lo que vivo

es otra cosa lo que viví,

no quise

si hubiese sido a la altura de mis predicciones, pero ni eso

entonces...adjudicarme la metonimia de las circunstancias...

hacer de una simple valla... una fortaleza?

no sirve de nada

no alcanza la estatura del silencio,

y no fue nada

tenía que darle de comer:

verdad, sinrazón

no quise

definitivamente, no hay borde que abisme el suelo

ni modo

no valía el precio.. ese paraíso.

Maria Antonia Segarra

En la calle vacía la sombra de una historia...

2011-08-25T02:25:00.001-03:00

En la calle vacía, la sombra de una historia
No es verdad que el ave se vistió de gala en la hegemonía que
Desvestía aristócrata tu veloz argumento de señor,
Le propuse un contratiempo al destino, una vigilia al demonio de tu arte,
Opuse a la vereda del claustro, mil lluvias de tu nombre estrellándose al vacio.
Nada sobrevive al mar salobre de las lágrimas,
la serpiente se enrosco al cuello desnudo de su amo
Y sirvió de carnada la lengua de su vestigio.
Herodes amigo de su bondad,
Arquímedes mendigo en su letanía,
Tengo la empuñadura del bastón que me asesino una madrugada de otoño.
Aquí la oración del ateo se hace oídos
Tal vez la del velo quisiera mostrar su cuello de ahorcada
Se han venido los tiempos del injurio y aun eres ciego,
Quien podrá salvarte?
Quien? Que no sea la sombra de esta calle taciturna envuelta en su negrura primitiva
De todo tiempo y austeridad
Créame de oro los anillos,
abruma la cotidiana repetición en los visores de tu sueño

Maria Antonia Segarra

...y fui a refugiarme en las paredes...

2011-08-24T14:57:00.004-03:00

I've tried so hard to tell myself that you're gone
but though you're still with me
I've been alone all along...
(Evanescence)

...y fui a refugiarme en las paredes, detrás de las alas invisibles de
los ángeles,
corrí hacia el muro de tus ojos creyéndome niña y ausente,
volví con la herida en la mano, rasgada en la mirada, absorta de tu ira...
Mi amor ciego, mi amor que arde pequeño como una viruta en la ceniza...
Cien leguas, mil leguas y me vi atraversarte como la cruz, sentando mis
clavos, arrugada en la piel, escondida tras las uñas...

Pero vino la soledad...y lo arropó todo.

Maria Antonia Segarra

My Inmortal...

2011-08-24T14:43:00.001-03:00

Tengo miedo... la justicia no parece de este mundo

2011-08-17T10:06:00.003-03:00

Tengo miedo... la justicia no parece de este mundo,
días como largas sábanas ahogan la voz
y el viento ondula las imprecaciones de sus ojos,
hay un fondo pero no llego a él,
escucho el agua que cae y no quiero ver,
el reflejo apagado de mi luna,
ella y la otra se conjugan bajo el mismo meandro
este amor impertérrito que no acude , sigue de fosa en fosa
buscando cuerpos...
hay una vastedad de humo... ciérrame los ojos!
la hegemonía del mal ha quebrantado mis huesos,
dónde está el punto de ternura que se llevó mi niño...
las pieles nuevas como ovejas seguirán haciendo nido...

Maria Antonia Segarra

(...)

2011-08-16T22:31:00.002-03:00

Hoy he vivido toda mi vida. Me he depositado en las esquinas como la secuela de un universo "nefasto". Voy a lugares importantes, no me conozco y me deleito en un tantear a conocerme. Todos son lo que no encuentro, yo reparto lo que soy sin resultado alguno del conocimiento y no espero nada. Los vástagos me arrullan cuando baja el sol y me reconocen, a la otra, me reconocen porque viene la noche. Pero yo no sé nunca cuándo viene la noche. Me gusta sorprenderme en lo claro cuando se torna oscuro y los ojos abiertos, se dilatan desde su centro hasta su nada, como algo irreparable, presagiándome en el decir y el escucharme... cuándo dejará de ser el día?... cuándo podré nacer de nuevo?...

María Antonia Segarra

Este día tenía que llegar...

2011-08-11T12:10:00.003-03:00

Ya no me das ganas de llorar
ni te me derrumbas como una lluvia
ya no me brillas como un relámpago
ni te me encaramas en la cabeza como un dolor
ya no te me mueres cada noche y te resucito
ni me propones matrimonio en la fantasía contigo

Ahora... ya ni sé cómo sobrevives.

Maria Antonia Segarra

Nothing compare to you....

2011-08-09T10:20:00.000-03:00

...I SAID NOTHING, CAN TAKE AWAY THESE BLUES,

De nada sirve que me esconda...

2011-08-08T15:19:00.005-03:00

De nada sirve que me esconda
los andamios de la desgracia suben
a la cordillera del cuerpo, se balancean bajo
las grietas puras y esperan el derrumbamiento.
Día clausurado de mis brazos...
la procesión es lenta,
es su sangre que no alcanzo y profiero
los pliegues de mis manos inservibles,
mis ojos hundidos como fosas
bajo la máscara vacía del tiempo...
y el llanto de los niños arrumbados
pesarán como cien candados cerrados en mi vientre...

Maria Antonia Segarra

La última herida...

2011-08-08T02:50:00.005-03:00

Pájaro clandestino obligado a perseguir.
Mi amor de siete leguas se envenena bajo el manto
de palabras,
y el agua se pudre bajo el llanto.

Pájaro abierto como la
muerte echado sobre mi,
la última herida...
dispersa como arena,
insólita...

María Antonia Segarra

Traición...

2011-08-08T02:36:00.000-03:00

Es como hacer surcos
oscuros, inhabilitados...
por circuitos indelebles, preciso...
continuación a la vida en grandes sueños.
Hechos de pájaros y palabras muertas.
Alguien que es flagelado dice mi nombre en labios amarrados
pero grita sobre la piedra que se rompe y la arcilla cae blanca sobre la piel...
No, no es de este mundo
no gotea de la frente y es semilla negra de un pasado vergonzoso,
ella la que vive y yo la que muera...
Las palabras festejan su síndrome nostálgico,
echándose de bruces sobre el nombre hueco y marítimo...
Aquello que en el velo parece una procesión de vírgenes perfectas,
con sus cuerpos gráciles, vaciadas a la vida,
todo cuanto acontezco proviene del lento pergeñar de la muerte...
es el preciso espasmo de la piel,
el cuchillo...
la misma grieta supurando en el vértigo de la punta...

María Antonia Segarra

Besos Usados...

2011-08-05T13:19:00.000-03:00

Definiciones...

2011-07-29T02:42:00.002-03:00

Siega estas manos que invaden la nada
ya no pueden revelarte el secreto de las tardes...
Quién sostendrá este grito terrible que te busca
como un perdido y acústico llanto.

Amor mio, es tu eco y la sombra del eco
es la barbilla cortada y tus entradas de marinero
es mi caida trémula en un recuerdo paralítico y absurdo.

Despertaron los parásitos del miedo...
y se aglutina como ejambre ciego buscando miel.
El lote fue separado para cualquiera de las muertes: la tuya o la mia,
hagamos el negocio de transferencia, a ti la vida aun no termina de sonreirte
y se posa como una gota azul en los ojos...

Mi castillo esta vacio y mis sienes trepidantes soslayan en el viento
como una cosa que se cae a un precipicio...
vengo fatigada a renovar el canto del angel virginal y recuerdo el atajo
hacia tu aliento...

Esta tan lejos de darme vida... mejor me acostumbro al ocaso.

Maria Antonia Segarra

A tierra...

2011-07-22T11:42:00.005-03:00

Como si una nube negra se posara encima de tu cabeza,
una calle ya no es lo mismo,
el tránsito es como una ola gigantesca que te traga,
te aletean cien buitres a la vez
ensordeces
y todos los relojes marcan la hora ausente,
una canción es una pequeña muerte,
una palabra el infierno,
nunca entenderas,
y te preguntas 80mil veces lo mismo
y nadie responde
y estas flaca y desordenada,
el otoño, un abismo...

Abrazadas las manos al rostro,
el visaje de la acción tardía...

Maria Antonia Segarra
(2008)

(...)

2011-07-07T19:54:00.003-03:00

...y yo no tengo prisa de nada,
no estoy esclavizada por nada
mi mayordomo y esclavizante soy yo
mi libertad y mi derrame ... yo
no tengo que abrir puertas
ni tengo que aliviarme de nada...

Rareza...

2011-07-05T23:08:00.003-03:00

...y el día también se ha esfumado de un solo trago
hay una rareza en el aire, como que nada pertenece a este mundo,
que el día es otro día fuera de los días, que no es verdadero y
transforma cada hora en algo raro que pasa, que se derrumba,
pero ve el Cristo en el mismo lugar y los cantos de las novicias
están llegando a la misma hora....
Y esta rareza que me sale de los ojos al mundo
este... pasear por los pasillos acabándome los pies.
Nada me sostiene

Es rara la muerte...

María Antonia Segarra

Nuestro Pecado...

2011-06-09T03:19:00.005-03:00

La boca escupe arena...
Dónde fue a parar el presagio de pájaros negros,
de fuentes secas y desechas en el sótano.
Hoy es como domingo... no es domingo;
la luz ha quedado sellada con el vacío genuino
de la muerte...
Cuándo fue que seguimos bebiendo sangre,
sacando huesos,
rasgando piel...

No alcanzo tus palabras de ducha fría
nuestra alma agoniza con la manzana...
y Dios ha quedado ciego
y las plegarias aun no salen de tu boca.

Las manos febriles y temblorosas azotan la lluvia.

Maria Antonia Segarra

Vuelvo

2011-06-04T12:57:00.003-03:00

Vuelvo a mis orígenes,
a mi acto prematuro de existencia,
al casco cerrado de la vida,
vuelvo a la majestuosidad de la sombra,
al palacio de tinieblas...
vuelvo, a la pequeña buhardilla silente,
atropellada por muros blancos,
a la apología de los muertos desconocidos,
al rezo sublime en la inquietud del pensamiento,
vuelvo desde la respiración trepidante y visiblemente compungida
vuelvo a la muerte de las emociones fructíferas y ansiosas,
vuelvo del trepitoso tren de brazos insaciables,
de los niños inconsolables frente al abismo...
vuelvo del mundo que ignora que existo y me deshago por escrutinios
pequeños y abominables.
Vuelvo del río caudoloso sin meandros visibles,
del lodo de la mirada acechando como un buitre...
Vuelvo de mi,
de mis circunstancias turbulentas y secas,
de mi vientre terminado y vacío,
vuelvo... de las ramas verdes sentenciadas al suelo,
de la risa fingida y la calma pausible de los sueños...
vuelvo al escondite de los dedos rígidos,
opulentos frente a la muerte,
vuelvo al mueble viejo que rechina en su agonía...
a la luz tenue,
al sonido de cascabel sigiloso...
Vuelvo...
vuelvo... al hambre de nervios,
a la certeza de saberme viva...muriendo.

Vuelvo a ti... paralítica
y con la puerta cerrada
y el suelo frío...
y la terrible voz solitaria que aun en noches como esta
revive en su parsimonia al claro de tus ojos...
el abrazo insostenible a tu falda dormida... a tu abandono voraz.

María Antonia Segarra

...Él

2011-04-05T18:43:00.001-03:00

Tú y la sonrisa que despierta el humo
Tú y la iglesia que altiva, decora los muros del sacrificio
Tú… la hoja cae
Tú y…
Tú con todo ese diapasón antiguo...
Tú chupando, mordiendo, hilando, con la flor en la mano…
Tú con un yo enfurecido
Tú, creciéndome como un monte gigante…
Tú…aunque apagues la luz.
Tú, las velas y todo cuanto cruje
Tú y un yo arremetiendo con los puños secos
Tú, tú… carajo!, mio.

María Antonia Segarra

2011-03-26T19:35:00.002-03:00

...y va muriendo de pantano en pantano,

bajo voces oscuras,

aleteando sobre amores viejos...

trepidante y ocluida en muros blancos...

(nada como esta muerte parturienta... que lo abraza todo)...

Maria Antonia Segarra

Por los hijos de la tarde...

2011-02-15T09:35:00.002-04:00

Por los hijos de la tarde
malogrados en la espera,
por las rodillas emblemáticas
que se arrojan aun en su esqueleto roído por el tiempo.
Por las niñas negras que venden la mirada
y la razón del desnudo corriendo tras el lienzo.
Es de tarde en los niños que pasmados ante las caricias
de su madre, reciben a la muerte resignados...
La beldad recostada de tus ojos...
El negro furor de tu pasión,
Cuando la historia tuerce sus acentos
y las vigas rejuvenecen lavadas por el río
ayer es solo un punto difuso en el viento
podemos socorrernos moribundos al encuentro del agua
bautizados por el perdón injusto de los hombres...

María Antonia Segarra

Reflexiones de domingo...

2011-02-06T21:20:00.001-04:00

Hay una razón en el mundo que siempre nos arranca de las manos de la locura o que nos arroja a ella sin la piedad del destino, sin los parámetros de las rosas, sin lo que nadie puede imaginar benevolente y perdido…

Arrojarse de bruces a la locura de esta razón adversaria a los cimientos de la cordura,

Por qué no?, por qué no arrojarnos como piedras bajo un precipicio de incertidumbres, la pérdida ya es garantía, todo lo demás son abruptos encontronazos con la felicidad estacionaria y vacía…

El alba siempre estará ahí con sus colores indefinidos y separados, como el estupor con todas sus imprecaciones a la vida, porque la vida siempre atiende las oraciones de los locos, los que en su letargo se dejan llevar en brazos de la muerte y alinearse sin orden ni posesiones frente al cuajado deseo de las rosas…

Ha sido un viento fuerte y yo… desnuda. Sin protección sobre mis huesos frágiles de pequeña inútil frente al mundo, despertando en mi otoño llena de flores inexplicables, de fragancias exóticas y cubiertas de sexo en las tardes de encuentro…

Es tan fácil perderme en tu sonrisa, como un niño indefenso frente al laberinto, es tan inhóspito este amor a los extraños… absorbente como una esponja frente al lodo… tú ecuánime tras las letras que te juzgan, pensativo y ocluido sobre tus murallas de silencio avergonzado… la marca de tu adios y el temblor de tu encuentro… quién ha quedado desvelado ante tus brazos que ya no acuden… ahora llenos, irremediablemente de mi amor…

María Antonia Segarra

Visión...

2011-01-23T23:18:00.004-04:00

Veía el mar desde un cuerpo ajeno...
Hay trinos, abominables secuencias de campanas
y esos ojos, como lámparas agotadas,
una bruma que resucita desde el vientre...
y el mar azul como los ojos,
no puede resucitar su propio muerto.
Es la cruz de palo,
solitaria,
es el humo que aturde los huesos y la lengua.
Ayer los ojos brillaban...
un solo cuerpo compartiendo la muerte ahora...

María Antonia Segarra

Sorpresa...

2011-01-11T22:29:00.004-04:00

Ese filo me mira
fijamente me mira
como algo terrible
como si fuera una sombra
aquello que nos parte:
un trance envuelto en gasas,
son las horas del sol
y el mundo se redime
bizarro y esférico
con todas las luces
y árboles,
con los amores agobiados
frente a las filas cotidianas del pan
nada se libera del brillo
aunque mi cabeza esta en juego...

María Antonia Segarra

Voy a quedarme...

2011-01-05T18:07:00.003-04:00

Voy a quedarme envuelta en los trapos de tu libertad,
asfixiada como una mariposa,
colgada del péndulo de tus deseos,
abierta y terrible...

María Antonia Segarra

Come away with me...

2011-01-03T18:14:00.002-04:00

Norah Jones...

La Espera...

2011-01-02T16:04:00.003-04:00

...y si no se hubiera encontrado la desesperación frente al desierto lleno de
huellas,
cómo hubiera podido huir a salvo con la niña en la mano,
sonriendo trepidante sobre las hojas.
Aquello que nos sorprendió y se apagó como una vela indefensa,
antes de ti y de mi, antes de cualquier fuego maligno que nos arrojara al
infierno...
Ayer estuve muerta y sonriente, como hoy, y huí de la confusa objeción de la
vida o de la muerte, quién sabe, puede sorprenderme nuevamente desnuda
y sin argumentos, quién sabe, buscando telas a mis pezones...
Fueron aquellos retazos de palabras, y quedaron en el borde, silenciosos,
sin arrojarse al vacío de la boca abierta, contritos y aullando como lobos.
Es demasiado el peligro que nos sofoca
mejor refugiarnos en los cementerios abiertos de la ciudad
donde nadie posa la mirada sobre los muertos cuando llueve
y el viento circula sin impedimentos,
podríamos esperar abrazados la contención de la alta marea que choca
sobre los muros del olvido...

María Antonia Segarra

A veces...

2010-12-25T01:33:00.003-04:00

A veces no duele...
a veces pasa desapercibida
en medio de la gente en las calles.
Otras veces baja de repente,
como un aguacero de mayo
mojándolo todo...
y me deja con los ojos abiertos y empapados,
excluida de mi sombra

A veces... soy feliz.

A veces las noches claudican hambrientas
frente al Cristo:
cayó de rodillas implorando no pisar mi casa.
Y es el castigo de los ciegos
detenidos ante la planicie,
desolada...

María Antonia Segarra

Sobre el temblor...

2010-12-25T01:21:00.000-04:00

Trepidantes los cuerpos,
trepidantes los labios suspendidos en el grito…
Ondas de lagunas calibradas en el viento
Y el mar ahuyentando su tristeza…

María Antonia Segarra

Tu regalo...

2010-12-18T05:06:00.000-04:00

Hay una tristeza casi invisible

Y es tan callada que se guarda en las habitaciones solitarias,

en los días calurosos y contra el frío angustioso

de las noches…

No se parece a nada, ni tuvo tiempo de anidar recuerdos…

Pero es tuya, te la vine a entregar con su disfraz de brillo.

Qué desamparada la verás desnuda…

María Antonia Segarra

Es la calma de los días sin lluvia...

2010-12-14T21:40:00.002-04:00

Es la calma de los días sin lluvia,
la naturaleza esquiva su tristeza y duerme...
en su hermosura se tira al mar como
un pálpito ignoto.
Hemos quedado absolutamente idos,
imbéciles ante el tiempo que nos dejó colgados
de la muerte inconclusa y un patrón de vuelos amargados,
queda solo un vértigo de incertidumbres
y es la ruina de sus huesos, el color del cementerio cercano, todo...
Por qué me detengo y hablo?
A quién divulgo el paradero del silencio?
están frescas las huellas,
y ha subido la bestia y está al acecho
yo estoy desnuda y mi carne huele a miel...
Qué amantes funestos!
Jamás debimos...
Y sin embargo...

(María Antonia Segarra)

Es el sonido de la lluvia a través del cristal...

2010-12-13T13:24:00.003-04:00

Es el sonido de la lluvia a través del cristal,
la luz no logra colarse por las rendijas viejas de la casa,
todo está húmedo y callado,
callado?
La lluvia no siempre está triste,
a veces, ríe, como ahora,
juega a levantarse sobre las aureolas
y caer a un precipicio desde el trampolín...
Qué digo?
El eco en el vacío,
pero lo ignoro,
no reconozco su espanto,
ni sus recuerdos,
no reconozco su reflejo en las gotas,
caen, trepidantes, las palabras,
como piedras, golpeando mis rodillas,
no logro acertar a nada,
me enfrenta la pared inmensa,
acaso será una sábana que podrá asfixiarme
en la tranquilidad de la tarde...

Maria Antonia Segarra

Justo Yo...

2010-11-28T22:14:00.004-04:00

Justo yo,
tenía que reinventarme la historia con el final sabido,
con el gran abismo por delante
y lento silencio de noche...
Justo yo,
tenía que descalzarme frente a un cuerpo ajeno,
con todas las venas al aire,
profuso de interrogaciones y con las manos vacías...
Justo con mis meandros violados,
con toda la esperanza en lo imposible
y el ardor aun en el cuerpo.
A la hora de la sombra,
los amaneceres en boca y un sueño callejero sobre el pecho...
Justo yo,
tenía que beberme la sangre, sedienta
sin reconocerme en el espejo,
sin recordar la muerte...
muerte de todo aquello que siempre había estado muerto
y que aun sigue estándolo...

María Antonia Segarra

La Búsqueda...

2010-11-26T19:43:00.002-04:00

Me destrozó la espera inútil de todo, que al final fue nada,
el incesante pasear de un lado a otro comenzando erguida y
terminando con las rodillas en el suelo...
Todo ese arcoiris confuso de colores oscuros
la traición de las manos y los rieles de los ojos
toda la conspiración magistral del abismo
como un té paciente y reposado en la tarde de un domingo común,
argumentos repetidos.
Ostentosa la creencia de que alguna vez, algún cambio me salvaría
y nombrara de cerca el asomo de un nombre olvidado
todo lo que escupiría mi cerebro lacerado
algún suceso imaginario me llevaría de la muerte
aquella oración, que gritaran de las novicias asustadas
las que esperanzadas, ungieron su espera vestidas de novia,
enfiladas a Dios...
No tengo adios ni bienvenidas,
no hay asueto en días sucesivos al desastre
lo que me traduce en nada: un reflejo invisible en el espejo.

María Antonia Segarra

Clavada en un Crucifijo...

2010-11-15T00:20:00.003-04:00

Clavada como en un crucifijo, aun espero la consagración del olvido.
La corta palabra que desenfrene este mar de augurios e incertidumbres,
el sueño de la liberación,
el ansiado pinchazo de la caída...
es día y noche juntos, en la espera,
un látigo por caricia en el silencio, abierto como alas...
voy arrullando a los niños huérfanos de la calle,
relevando de las oraciones a los pecadores,
sigo alimentando a las aves, que ingenuas, van a comer en la mano de la desdichada...
escucho el día, cuando se paraliza y en su estruendoso esfuerzo por seguir,
expulsa de sí el fango luminoso del deseo...
paseo de manos por la tarde,
abrazando árboles
e intuyo que de repente vendrás
y pondrás fin a esta espera...
obsequiándome la muerte...

María Antonia Segarra

Razón Válida

2010-11-07T02:01:00.001-04:00

Si nos vamos a crecer contra las manchas del olvido,

asegurémonos de que seamos gigantes embravecidos,

capaces de cortar cabezas, desmembrar fieras salvajes,

potenciar la fuerza del universo a nuestros dedos...

por favor, no nos vayamos a la mierda por estupideces...

María Antonia Segarra

Ganas...

2010-11-01T03:56:00.000-03:00

Él ahuyenta el eco de las voces nocturnas que me cantan,

como en la cuna,

las melodías eclesiásticas del río,

un remolino que desata los lazos rojos del tejado

y deja trenzados en mi, la piel tejida de sus dedos…

ni la lluvia, ni el maravilloso espejismo de la noche me advierten del mundo.

A veces quedo descalza sobre su cuerpo tibio,

enterrándome su piel en los dedos

y ausente,

con los ojos ausentes,

con el inmóvil labio, ausente

cuando en el despeño de la noche suelen escucharse los gemidos de la calle,

y yo solitaria de todos las oraciones,

quebrantada de todos los huesos,

como una taumaturga con las sábanas vacías,

caigo arrodillada ante su fiel ángel guerrero… pidiendo justicia.

Otra veces,

corro tras el ave que abandona la vida y renace en su vuelo,

marchito, arrepentido de estar vivo,

pero volando a Dios sabe dónde,

así frente a la inmensa espera,

alagada por el mundo y su manifestación siniestra,

te imploro que devuelvas a mi el silencio del agua oculta de su boca,

ese caldo espeso en el que me convierto al pensarle…

y rotas las rodillas, auguran la esperanza del oido,

aunque muera oliéndole las paredes al infierno…

María Antonia Segarra

Desaparecida...

2010-11-01T03:09:00.000-03:00

En las escalinatas he dejado abierto un libro azul…

Tal vez no signifique nada, tal vez esté escrito en él la vida de alguien que no tiene importancia recordar, no se por qué es azul y no se por qué le dejé tirado en las escalinatas de ese lugar. Tal vez quiera que alguien lo recoja y lo lea y sepa qué pasó y por qué, aunque no lo entienda, aunque lo tire luego a la basura, pero tengo miedo que no termine de leerlo, porque entonces jamás sabrá lo que quiero que sepa: el prematuro final de la vida.

Es azul, porque es sereno y apacible, es azul porque yo soy azul como los beneficios del cielo, porque el color es el color favorito del que anuncia en el libro que será el salvador del orificio negro y hondo que lleva dentro.

No hay imágenes, no hay relatos cortos y largos, es un solo relato, breve relato, oscuro relato…solo un relato. Delatador de los escombros esparcidos, de las caminatas en los atardeceres grises del universo, la soledad y la felicidad vienen de la mano por diferentes rayos, pero juntas, pero largas en las mañanas como mis manos, pero eso ya lo dije antes, no aquí, no ahora, sino antes, en las quimeras de la vida por descubrir, antes cuando no solía retomarme como algo inconcluso que tuviera fin…

De qué hablo?... hablo?, hubiese sido feliz de haber podido hablar, con las palabras mias, con las que parí en los otoños y en los inviernos, con esas pálidas y amarillentas ocluidas siempre por el temporal de las estaciones, no pude nunca hablar dentro, sino fuera, con las palabras comunes y desvirtuadas con las que todos hablan y no se escuchan, pero hablan porque no pueden escucharse y tienen la necesidad de ser escuchados, por eso hablan con esas palabras y no se dan cuenta que son las mismas repetidas y repetidas hasta el cansancio, pero esto también ya lo dije antes, en ese antes que dije antes, que no es un antes de ahora ni aquí es un antes amante y tenaz, arbitrario con las posesiones desaparecidas, con los ojos divididos en dos, siempre mirando dentro y otro aturdido por la fugacidad afuera… pero, cuándo es que hablo?, si es que acaso hablo, es cuando no entiendes lo que digo, porque no menciono las palabras que tu quieres escuchar o entender que pronuncio, es cuando desaparezco de tus cinco sentidos y formo parte de la ausencia trivial de tus días… desaparecer es tan fácil a la luz del mundo….

María Antonia Segarra

A Manolo Hernández...

2010-09-27T01:03:00.001-03:00

Al fin has quedado bajo los escombros con los que tantas veces tropezaste... rodajas de memoria ahora se desgastan en un aturdido silencio cómplice de lo ignoto y el apego... qué sólida es la muerte ante tanta brisa espantando hojas...!

(María Antonia Segarra)

2010-08-25T01:04:00.003-03:00

El prefacio anunciaba cosas nuevas,
altas soledades,
profundos abismos,
encantamientos a unicornios ofrecidos
y todo rodeado de grandes elevaciones de perdón.
De qué me sirven estos ojos húmedos...
La boca en su murmullo de cosa olvidada...
me despiertan nuestros niños muertos en las sábanas,
la enorme sombra que se echa sobre mi,
dejándome seca y casi arrodillada de vergüenza.
Los días tan espesos me dejan escapar hacia lo que huyo:
ese trueno vespertino que imita las soledades de tus dedos,
es el trance del cuerpo engañado,
y los odios cantan su victoria sobre Dios...
yo no me tengo.
Yo me perdí en esas arrugas de las telas,
donde gotea tu semen espeso y lento...
aquí es tan difícil decir del amanecer...
voy cortándome los trocitos de vida
y repartiéndolo a los niños que les falta el desayuno...
No pudimos tener la estrella,
tampoco una piedra donde sepultarnos intactos del tiempo,
es preciso que nos arruinemos el sueño ignoto del cuerpo,
tajadas anchas de recuerdos inservibles...

Ya se acercan las seis...

María Antonia Segarra

(...)

2010-08-14T17:11:00.001-03:00

No sé qué es este frio de evidencias demoradas, lo que vino con la noche a pernoctar debajo de mi sangre, cuando en el abismo gritaban las voces de nunca...

Posesiones...

2010-07-27T00:47:00.003-03:00

Dueña de suelos secos
ciudades vacías,
medias palabras,
Dueña y señora de sueños,
ojos vacíos,
cuerpo frío, puños cerrados...
Dueña de una memoria a medias,
sin embargo...
es ancho el mar que nace de la angustia,
del arte y la poesía...
y el pañuelo...al llanto turbio del olvido.

María Antonia Segarra

2010-07-24T08:47:00.001-03:00

‎...Ah este poema, (cantado)...esta versión...cuántos recuerdos... ha quedado a la orilla de una nostalgia ingenua...casi sublime en su penumbra... (disfrutemos).

GACELA DEL AMOR DESESPERADO

La noche no quiere venir
para que tú no vengas,
ni yo pueda ir.

Pero yo iré,
aunque un sol de alacranes me coma la sien.

Pero tú vendrás
con la lengua quemada por la lluvia de sal.

El día no quiere venir
para que tú no vengas,
ni yo pueda ir.

Pero yo iré
entregando a los sapos mi mordido clavel.

Pero tú vendrás
por las turbias cloacas de la oscuridad.

Ni la noche ni el día quieren venir
para que por ti muera
y tú mueras por mí.

Federico García Lorca

(...)

2010-07-19T23:51:00.004-03:00

Lo vigilo por no perderlo,
sería lamentable que le diera
por caminar en la oscura ciudad;
temo que se eche a la mar
y me deje dormido en esta cama

(Víctor Bidó)

Fui por mi cuerpo muchas veces debajo de la hierba,

acostumbrado al cielo claro,

siempre fui a buscarlo en el mismo lugar,

guiándome a través de sus rieles,

a tumbos muchas veces... oscilando entre una y otra hora,

con sal en las manos,

lo he visto durante la tarde apresurado bajo el árbol,

corriendo a través de los meandros,

sonriendo con el rostro empapado de lágrimas,

haciendo pozos en las hojas secas...

le he llamado tantas veces perdido en la penumbra,

afuera de la casa,

negando el umbral,

estrujándose las mejillas contra las rodillas...

siempre lo recojo lentamente,

cantándole alguna melodía de las misas,

acariciando sus cabellos cortos y lacios...

a veces tranquilo, ausente,

otras veces con los ojos abiertos como estrellas azules,

ansioso de luna,

lo he recogido en la punta del mar,

cuando no es de noche ni es de día,

trepidante ante el agua profunda de sus sienes,

esperando no se qué en la inmensidad,

palmo a palmo ahogándose en silencio...negándome la muerte.

María Antonia Segarra

(...)

2010-07-19T16:19:00.001-03:00

‎...y que no te vean venir, que seas como esa agua mansa que lleva la corriente subterránea, que luzcas como un suave viento sobre las hojas, la tranquilidad de una mirada sublime, no, que no te vean rugir como una pantera a la hora del alba, que no sepan de qué estas hecha... y cuando viren la mirada, vayas colgando de las nubes...

María Antonia Segarra

(...)

2010-07-12T14:51:00.002-03:00

Sería diferente a cualquiera,
como un punto luminoso en la neblina junto a la ventana de la muerte...
un espacio diminuto entre el pensamiento y la sonrisa
buscando el precipicio para ahuyentarse del mundo...
quieres ver el nacimiento de la luz...
pero aun es de noche
y solo viene la luna en tu abandono...

María Antonia Segarra

(...)

2010-07-11T15:03:00.003-03:00

‎...y amaneció,
como si hubiera dormido
o hubiera estado en un automóvil a cien kilómetros por hora,
toda la prisa por salir,
avanzarme como el viento,
apurarme a la mañana más cercana
y asegurarme que ... lo había hecho,
y revisarme por si tuviera aún sangre en las manos o en los pies,
asegurarme que no haya dejado huellas rojas en el camino.

He provocado a todas mis arterias,
sin matarme o revivirme,
quedando sentada y quieta,
recuperándome las piernas, los brazos, las pestañas...,
la altura de mi cuello,
...esta velocidad de saltar sin alas,
provocarme el despedazamiento con el riesgo de no poderme unir,
quitarme los ojos
el miedo a la ceguera...
lo hice,
y he despertado de donde estaba,
que no estaba dormida,
que no he estado muerta...

y me traje cantándome las plegarias del convento...

María Antonia Segarra

La noche antes...

2010-07-02T00:26:00.001-03:00

Porque ando y no ando en mi,

ni fuera de mi,

arrastrada como la serpiente que se ha quebrado sin huesos, el espinazo.

Esta noche no me pertenece,

aun no nazco,

no he sentido el asfixia de un estrecho camino

suspendido desde afuera donde me voy a conocer...será?

... aun no existe el tiempo en el que me destrozo por las avenidas de una ciudad desconocida

y encuentro a los hombres que me conocen al revés...

no he desdibujado cada una de las horas que amanecí sobre la hegemonía de mis venas hinchadas,

latiendo muerte.

Ni las violetas misteriosas.

Aun no nazco,

ni se ha desarrollado mi voz ronca de fumadora,

ni el humo que me nubla,

no he resuelto aun el suicidio de la carne,

la mirada perdida de los ojos hambrientos.

Aun no decido no amar o amar demasiado,

la desnudez como la única excusa a la transparencia.

Aun no miro tus ojos.

No me tropiezo aun con la viruta de tu sombra,

que se mueve como un aguijón audaz sobre mi cuerpo alterado.

Aun no nazco,

ni me sueño con un montón de palabras esperándome

bajo la tumba,

arrepentidas bajo el desasosiego de su maldición...

María Antonia Segarra

(...)

2010-06-24T10:32:00.002-03:00

Hay un crepúsculo para cada tristeza que se abandona en las calles,
sin proezas, vuelvo a caer en el zumbido sordo de mis imprecaciones.
Alrededor, la casa vacía... y sobre sus llamas de olvido y silencio,
las cenizas que vuelan y lo desaparecen todo...

María Antonia Segarra

La Última Esperanza...

2010-06-02T22:47:00.000-03:00

Por qué no es la vida, la muerte? Anhelar la muerte en vez de la vida, un mundo ocioso en espera del descenso, hay tan pocas esperanzas… cuando hace mucha lluvia el río siempre se enloda y arruina su paso sereno, enloquece como el tiempo, desbocado y cruel y cenizo… hoy es tarde, siempre fue tarde, para todo en mi vida fue tarde, el ayuno de mi espíritu seco, no reconocí la buena estrella de mi cielo, siempre estuve un paso antes, un escalón abajo, una mirada fugaz ante la prisa, tanto vacío y la nada… sujeta al crucifijo angustiado y la oscuridad cercana, lo sabe, me reinventa vida y tiempo, ahuyenta el ángel que viene por mi…horas y horas de mirada fija, de bullicios vespertinos sin sentido, sola y arrojada al mundo…intento memorizar-me: garganta y dedos, sombra y lágrima; detalles que se olvidan, conocimiento ausente y delirio absorto de mi, de lo que no he sido, siendo…este reloj incesante y parido de segundos viejos, la única esperanza que aún poseo…

María Antonia Segarra

Pobre Espíritu...

2010-05-23T00:36:00.002-03:00

Pobre del espíritu,
anda vagando,
esperando la señal que le prometiste,
acude a tus nacimientos,
a tus suicidios,
acude a la hegemonía de las letras,
pendiente detrás de las puertas esperando tus pasos,
le has dado la promesa,
aun vive soñando con las manos libres y el perdón,
con las hojas de los árboles cuando caen sin oro que les cubra,
espíritu solo y trepidante bajo las pequeñas ondas del agua,
se rompe en cada movimiento del insecto que se posa,
se escucha gimiendo la plegaria del convento,
no quiere esperar la noche,
se anuda al tronco vacío de camino,
sin poder morir,
sin la presencia del que prometió salvarle
y solo acude su abandono...

María Antonia Segarra

Un Imposible...

2010-05-17T01:54:00.004-03:00

Este inmenso solar y en medio una palabra forzada, la duda, la noche que gotea.

Toda la inutilidad de las horas en estos días de silencio, después todo vendría en calma con la solemnidad de un sepulcro, todo vendría como el viento en sosiego, toda la claridad del sol, toda esa luz estrellándose sobre mis párpados, debajo de mis pies, en el cielo de mi boca, todo reivindicado como el hombre después de su confesión. El crimen olvidado por la vejez...
Todo alegaría la consecuencia de seguir existiendo, con el movimiento de las hojas húmedas del verano, y el olvido en las ruedas del tiempo inapelablemente severo, sería tiempo de las virutas inalcanzables de la risa, esa sombra pasajera y posada dentro de los pensamientos fugaces, y unos labios trepidantes, inocentes de la ausencia, vendría...
vendría escapada, escondida detrás de las paredes blancas de la casa, con el murmullo del rezo sobre el lienzo, entraría a todas las habitaciones polvorientas, debajo de cada escombro y atravezado en cada espejo deslumbrado, temerosa en cada imagen futura aun ciega en su reflejo, todo vendría al unísono con el tiempo, sin llamarme, sin esperarle, me encontraría rota, ascendiendo hacia mi rostro como un imposible...

María Antonia Segarra

2010-05-16T16:44:00.004-03:00

Me destrozó la espera inútil de todo, que al final fue nada,
el incesante pasear de un lado a otro comenzando erguida y
terminando con las rodillas en el suelo...
todo ese arcoiris confuso de colores oscuros,
la traición de las manos y los rieles de los ojos,
toda la conspiración magistral del abismo...
como un té paciente y reposado en la tarde de un domingo común.
Argumentos repetidos
la ostentosa creencia de que alguna vez, algún cambio vendría
y nombrara de cerca el asomo de un nombre olvidado,
todo lo que escupiría mi cerebro lacerado.
Algún suceso imaginario me salvaría de la muerte,
aquella oración, que vendría de las novicias asustadas,
las que esperanzadas, descubrieron su espera vestidas de novia,
enfiladas a Dios...
No tengo adiós ni bienvenidas,
no hay asueto de días sucesivos al desastre.
Lo que me traduce en nada: un reflejo invisible en el espejo...

María Antonia Segarra

...

2010-05-09T16:36:00.003-03:00

Hoy creo en lo que nunca creí
supuse todo el espesor del espejo,
creí en árboles con una sola rama,
atisbé a soñar con el abismo del ángel.
Cerré las puertas y ventanas del Convento
un oscuro pasillo sediento de mí, aún vacío
desandando vidas en las sienes de tanta gente parecidas a mí,
labios sedientos de manos...
La presencia no existe.
Todo en el bosque negro de un mar inmenso
hasta dónde se extienden tus ojos?
Dónde se quiebran las ojeras?
Presencia vacía.
Ya no importa ni el silencio
y toda el alma para mi sola
y el abismo para mi sola
y los castaños amantes de días domingo, para mi sola.
Qué cuerpo: caparazón trepidante
Cuántas muertes se han atravesado en el olvido...

Anda, que tengo el puñal enterrado hasta el mango.

María Antonia Segarra

...

2010-05-08T19:46:00.003-03:00

...Ausencia terrible, presencia intangible que se fue... esta ausencia de ojos y brazos, de la risa o tu voz de trueno...existente y muda en mi casa, la ausencia que loca y entre nieblas camina de tu cuarto hacia la sala sin un solo testigo de luz... la misma terrible ausencia de mis manos sobre la vaga letanía del recuerdo... papá.

María Antonia Segarra

El Innombrable...

2010-05-07T01:03:00.004-03:00

Es este tiempo que no es igual a ningún otro,
avanzando como una lepra que lo pudre todo
cuando llegan ciertas horas de este tiempo innombrable
me acechan todas las sombras del origen muerto de las cosas,
es un tiempo estancado en un solo día de años y años sin reconocer,
con las mismas palabras y el mismo episodio ensordecedor de la pérdida.
No pudiera levantar ni una pluma...
es este sillón y lo que he dejado moribundo junto al espejo,
la cara transparente que huyendo va detras del cuerpo en la huída,
será que es el tiempo de morir...
y no he reconocido el olor de las criptas húmedas.
Debería llamarle de otra forma,
tener un nombre paralelo a los sucesos que se repiten
como una nigromancia maldita.

Es tarde y lo definitivo aun no llega.

Maria Antonia Segarra

A la mitad...

2010-05-04T15:24:00.001-03:00

Te regalaría la mitad de cualquier pedazo del cuerpo,
no habría diferencia,
la mitad de la vida o de la muerte,
el sueño ambulante danza frente al día
y un profundo desvelo se agrupa aturdido en la noche.
Es como la mitad de las cosas inocuas,
a mitad del paso,
íntegramente partido...
absolutamente incompleto

Maria Antonia Segarra

Parálisis...

2010-05-01T07:10:00.000-03:00

Se hizo el día sábado. Yo quedé suspendida el día jueves. Cuántos pájaros cantan al amanecer… dónde andará mi mente a estas horas… si pudiese dormir… pero estaría allí esperando que pose la cabeza en la almohada para asaltarme como algo siniestro e inesperado. Estará allí solemne y quieto, su cuchillo de silencio y su gran desnudez. Sería digno enfrentarlo y solo cerrar los ojos con la valentía que digo que hay que tener y enseño en las conferencias a los adolescentes de las escuelas. He sido buena y mala y he tenido criterios dudosos sobre el mundo y perdido todas y cada una de mis ilusiones por mí misma. No puedo quejarme, he sido orgullosamente dueña de mi pocilga y de mis castillos, no importa el inventario a estas horas, importa la falta de cordura, la mente perdida en agujeros negros de soledad, importa que amanece y sigo con la consciencia de saber que amanece y no puedo hacer nada al respecto. Tres días o dos, no se muy bien, solo se que es reciente y que amanece. Me invadirá lo que no quiero saber, las redes se cruzarán de un lado a otro en invisibilidades que no quiero sentir, no habrá respuestas, solo divagaciones cercanas a mi muerte. Esto es otra cosa, esta hora es otra cosa, este trance dérmico es otra cosa, un cansancio atroz en cada músculo tenso, subliminalmente afectado y tenso, estirado, halando, no es posible cargar la mente con todos los pecados. Esta soledad es diferente a todas las demás, busqué y encontré, pero no quise saber ya más, entrar en el cuarto oscuro de las obscenidades, el crujido del cuerpo tendido y solo rozándose a si mismo contra los huesos. Particularmente extraño y perdido. Aparécete entre letargo y letargo, mis éxitos son estragos de mis miedos…

María Antonia Segarra

Maldito

2010-04-25T00:11:00.000-03:00

Dentro de seis o más meses, o tal vez mañana, estaré ciego. Es mi triste, mi triste vida
que continúa.
Los que me engendraron lo pagarán, decíame antaño. Pero hasta hoy no han pagado nada todavía. Yo, sin embargo... es preciso que entregue ahora mis ojos. Su pérdida definitiva me liberará de sufrimientos atroces. Es todo cuanto puede decirse. Una mañana mis pupilas estarán llenas de pus.
Sólo habrá tiempo de intentar inútilmente algunas pruebas con el terrible nitrato de plata, y se acabará con ellos.
Hace nueve años que mi madre me decía: "Preferiría que no hubieras nacido".

Henry Michaux

A qué le temes?...

2010-04-24T02:43:00.001-03:00

A qué le temes? hay tanta soledad en tus dedos, el pasado es un largo pasillo lleno de habitaciones oscuras, pero yo estoy aquí, niña…augura esa vida sencilla que deseas, las mañanas cálidas, miradas rápidas y encontradas en la cotidiana salida… cuándo te enclaustraron? Y te dejaron tirada frente a los abismos de tu mente, no pasó nunca y le sonreías a un espejo vacío y jubiloso de haberte encontrado, pero… jamás te vio aquella mañana cuando apresurado olvidó besarte… aquí ya todo es sombrío, el sillón se abalanza con la muñeca de ojos grandes, ya no quieres mirarme, he permanecido inmóvil para no despertarte, reíamos de las cosas simples, he visto tu cuerpo transparente arroparse con el frío…si fuera jueves, pero los domingos las manos se van solas al sepulcro buscando la calidez del paseo, no puedo ver más tu carita al sol, no la recuerdo, hay pestañas regadas en el cuarto, hubiera preferido los pétalos, pero las violetas han muerto…la eternidad no existe y todo se clausura al cerrar las puertas… a qué le temes? No pasa nada, solo es el sonido del tren llevando almas…

María Antonia Segarra

Velando un Muerto...

2010-04-17T19:54:00.000-03:00

Maria Antonia Segarra

Después de un gran dolor...

2010-04-10T18:47:00.000-03:00

Después de un gran dolor hay un sentimiento solemne,
los nervios se asientan ceremoniosos,
como tumbas,
el rígido corazón pregunta si fue él quien tanto aguantó
¿ayer o hace siglos?

Los pies, mecánicos, recorren por la tierra, el aire,
o la quimera un camino de bosque trazado al descuido,
resignación de cuarzo, como una piedra.

Ésta es la hora de plomo recordada,
si sobrevivimos,
como recuerda la nieve quien se está helando: primero frío,
luego estupor,
después adiós

Emily Dickinson

Westwego...

2010-04-02T22:17:00.002-03:00

Todas las ciudades del mundo
oasis de nuestros tedios muertos de hambre
ofrecen bebidas frescas
a las memorias de los solitarios y de los maníacos
y de los sedentarios

Ciudades de todos los continentes
sois banderas
estrellas caídas a la tierra
sin saber muy bien por qué
y las amantes de los poetas de ahora
Me paseaba yo por Londres un verano
los pies ardientes y el corazón en la mirada
cerca de los muros negros cerca de los muros rojos
cerca de las grandes dársenas
donde los policemen gigantes
llevan encima un punto como las interrogaciones
Se podía jugar con el sol
que se posaba como un pájaro
sobre todos los monumentos
paloma viajera
paloma cotidiana
Fui a ese barrio que llaman de Whitechapel
peregrinación a mi infancia
en donde no encontré
más que a gente muy bien vestida
y tocada con sombreros de copa
a cerilleros
con canotiers
que gritaban igual que las verduleras francesas
para atraer clientes
penny penny penny
Entré en un bar
vagón de tercera clase
en el que estaban sentadas a la mesa
Daisy Mary Poppy
junto a pescaderos
que mascaban tabaco cerrando un ojo
para olvidar la noche
la noche que se acercaba a paso de lobo
a paso de hurón
la noche y el olor del río y el de la marea
la noche que desgarra el sueño
Era un día triste
cobrizo y arenoso
que se perdía lentamente entre los recuerdos
islas desiertas tempestades de polvo
para los animales rugientes de cólera
que bajan la cabeza
como usted y como yo
porque estamos solos en esta ciudad
roja y negra
en la que todas las tiendas lo son de comestibles
en la que los mejores tienen los ojos muy azules

Hace calor y es domingo
triste
el río es muy infeliz
y la gente se ha quedado en sus casas
Paseo cerca del Támesis
una sola barca se desliza para alcanzar el cielo
el cielo inmóvil
porque es domingo
y el viento no se ha levantado
son las doce son las cinco
uno ya no sabe adónde ir
un hombre canta sin saber por qué
igual que yo camino
cuando se es joven es por la vida
mi infancia enjaulada
en este museo sonoro
de Madame Tussaud
está Nick Carter y su bombín
hay en su bolsillo toda una colección de revólveres
y esposas brillantes como juramentos
A su lado el caballero Bayard
que se le parece como un hermano
está también la historia santa y la historia de Inglaterra
junto a los grandes criminales que han perdido sus nombres

En el lugar al que he ido al salir de allí
no hay cafés
ni luces que hacen desvanecer las palabras
no hay mesas en las que apoyarse
nada que ver nada que mirar
no hay vasos
no hay humo
sólo aceras largas como años
en las que manchas de sangre afloran al anochecer
he visto en esta ciudad
tantas flores tantos pájaros
porque estaba a solas con mi memoria
junto a sus rejas
que ocultan los jardines y los ojos
“en las orillas del Támesis
una mañana de febrero
tres ingleses en mangas de camisa
se desgañitaban cantando
curda la la curda la la curda la la”
Autobús tea rooms Leicester square
os reconozco aunque no os he visto jamás
sólo en las postales
que recibía mi criada
hojas muertas
Mary Daisy Poppy
pequeñas llamas de fuego
en este bar sin mirada
sois las amigas que un poeta de quince años
admira dulcemente
pensando en París
por una ventana
pasa una nube
es mediodía
atravesando el sol
Caminamos porque somos necios
corremos porque somos alegres
reímos porque somos fuertes

Extraño viajero viajero sin equipaje
jamás he dejado París
mi memoria se me pegaba a los talones
mi memoria me seguía como un perrillo
yo era más dócil que los corderos
que brillan en el cielo a medianoche
hace mucho calor
me digo en voz baja y muy seriamente
tengo mucha sed tengo de verdad mucha sed
sólo poseo mi sombrero
llave de los campos llave de los sueños
padre de los recuerdos
nunca he dejado París
pero esta noche estoy en esta ciudad
detrás de cada árbol de las avenidas
un recuerdo acecha mi paso
Eres tú mi viejo París
pero esta noche definitivamente estoy en esta ciudad
tus monumentos son los límites kilométricos de mi fatiga
reconozco tus nubes
que se cuelgan de las chimeneas
para decirme adiós o buenos días
noche tú eres fosforescente
te amo como se ama a un elefante
tus gritos son para mí gritos de ternura
soy como Aladino en el jardín
donde frotó la lámpara maravillosa
no busco nada
estoy aquí
estoy sentado en la terraza de un café
sonrío mostrando mis dientes
al pensar en todos mis famosos viajes
quería ir a Buenos Aires y a Nueva York
conocer la nieve de Moscú
partir una noche a bordo de un buque
hacia Madagascar o hacia Shangai
remontar el Mississipi
he ido a Barbizon
y he releído los viajes del capitán Cook
me he acostado sobre el musgo elástico
he escrito poemas al lado de una anémona silvia
escogiendo las palabras que pendían de sus ramas
las vías del tren me hacían pensar en el transcanadiense
y esta noche sonrío porque estoy aquí
delante de este vaso trémulo
en el que veo el universo
riéndose
por los bulevares por las calles
todos los macarras pasan cantando
los árboles secos tocan el cielo
ojalá lloviese
se podría caminar sin fatiga
hasta el océano o más lejos
allá donde el mar palpita como un corazón
más cerca de la ternura cotidiana
luces y ladridos
el cielo ha descubierto la tierra
y el mundo es azul
ojalá lloviese
y el mundo estuviera contento
también hay mujeres que se ríen y me miran
mujeres cuyos nombres desconozco
los niños gritan en sus jaulas del Luxemburgo
el sol por fin ha cambiado después de seis meses
hay tantas cosas que bailan delante de mí
mis amigos repartidos por todos los rincones
mañana los veré
André el de los ojos color de planeta
Jacques Louis Théodore
y el gran Paul mi árbol querido
y Tristan cuya risa es un gran pavo
estáis vivos
he olvidado vuestros gestos y vuestra voz verdadera
pero esta noche estoy solo yo soy Philippe Soupault
desciendo lentamente por el bulevar Saint Michel
no pienso en nada
cuento los reverberos que tan bien me conozco
al aproximarme al Sena
“cerca de los Puentes de París”
y hablo en alto
todas las calles son afluentes
cuando se ama ese río por el que fluye la sangre de París
sucio como una puta sucia
pero también simplemente el Sena
al que se le habla como a una madre
yo estaba muy cerca de él
se iba sin pena ni ruido
su recuerdo extinguido era una enfermedad
me apoyaba sobre el pretil
como cuando uno se arrodilla para rezar
las palabras caían igual que lágrimas
dulces como bombones
Buenos días Rimbaud cómo te va
Buenos días Lautréamont cómo te encuentras
yo tenía veinte años y no me sobraba ni un céntimo
mi padre nació en Saint Malo
y mi madre vio la luz en Normandía
yo fui bautizado en el Canadá
Buenos días a mí mismo
Los vendedores de alfombras y las bellas señoritas
que arrastran la noche por las calles
los que guardan en los ojos la dulzura de las lámparas
aquellos a quienes el humo de una pipa y un vaso de vino
les parecen igual de insípidos
me conocen sin saber mi nombre
y me dicen al pasar Buenos días
y sin embargo hay en mi pecho
pequeños soles que dan vueltas con un ruido de plomo
gigante de bulevar
hombre tierno del palacio de justicia
el rayo es más bonito en primavera
Sus ojos mi rayo son tijeras
conductores aún me quedan siete cartuchos
ni uno más ni uno menos
ninguno es para vosotros
vosotros sois feos como interrogatorios
y yo leo en todas las paredes
tapiz tapiz tapiz y tapiz
los grandes convoyes de las experiencias
junto a nosotros junto a mí
cerillas suecas

Las noches de París tienen esos olores fuertes
que dejan los lamentos y las jaquecas
y yo sabía que era tarde
y que la noche
la noche de París iba a acabar
como los días festivos
todo estaba bien compuesto
y nadie decía nada
yo esperaba los tres golpes
el sol se eleva como una flor
que se llama creo diente de león
las grandes vegetaciones mecánicas
que sólo aguardaban un impulso
trepan y caminan
fielmente
ya no se sabe si hay que compararlas
con la yedra
o con los saltamontes
la fatiga ha desaparecido
veo a los marineros que salen
para limpiar el carbón
a los mecánicos de los remolcadores
que prenden su primer cigarrillo
antes de encender la caldera
allá en un puerto
un capitán saca un pañuelo
para enjugarse la cabeza
por costumbre
y yo el primero esta mañana
digo a pesar de todo
Buenos días

Philippe Soupault

Últimos Cartuchos...

2010-04-02T22:10:00.001-03:00

La noche tiene ojos sin pupilas
y largas manos
Qué buen tiempo hace
Hay una estrella roja
y largas serpientes nocturnas
Hace buen tiempo
Es necesario gritar para no estar triste
las horas danzan
Es necesario rugir para no matar
para no morir cantando
para no enrojecer de vergüenza
y de rabia
Nada mejor que irse
tomar el bastón
y caminar
Cuando uno agota los nervios
y se enfurece
Qué buen tiempo hace
las campanas repican a difuntos
y por la gloria de las armas
todo tiene que volver a empezar
Pese a la oscuridad veo
cómo caen cabezas en el cesto
bajo el golpe de la guillotina
diviso ahogados que flotan
y ahorcados que se balancean
Se oyen gritos en los hospitales
Qué buen tiempo hace
Uno se mira en el espejo
por placer
y se encuentra realmente feo
pero uno piensa en otra cosa
para no desesperar
Qué se ve
realmente
qué se ve
El cementerio es encantador
hay flores coronas
cruces e inscripciones
Qué buen tiempo hace
Qué se oye
el sol toca el clarín
en las puertas de los cafés
es la batalla definitiva
la ciudad muere al son de las ranas
y las flores caen
severamente
como árboles desarraigados
Aquí están los hombres
están tan pálidos como los vivos
llevan corbatas rojas
bastones con punteras de plomo
y diarios de todos los colores
Se detienen
y juegan
a cara o cruz
Cada vez hace mejor tiempo
Banderas y música al frente
inclinamos la cabeza
porque cada vez estamos más
solos
pálidos
feos
Tenemos que reiniciar la marcha
a cara o cruz a risa de vino y licores
Los cafés están empavesados
como las sonrisas de las damiselas
avancemos siempre
pronto sabremos lo que ha de venir
Realmente hace muy buen tiempo

Philippe Soupault

Hacia La Noche...

2010-04-02T21:57:00.002-03:00

Es tarde
en la sombra y en el viento
un grito asciende con la noche
No espero a nadie
a nadie
ni siquiera a un recuerdo
Hace ya tiempo que pasó la hora
pero ese grito que lleva el viento
y empuja hacia adelante
viene de un lugar que está más allá
por encima del sueño
No espero a nadie
pero aquí está la noche
coronada por el fuego
de los ojos de todos los muertos
silenciosos
Y todo lo que debía desaparecer
todo lo perdido
hay que volver a encontrarlo
por encima del sueño
hacia la noche.

Philippe Soupault

Cosas Cotidianas...

2010-03-27T00:13:00.004-03:00

Siempre el mismo precipicio frente a la llanura,
no sé si es de día o de noche en esta elocuente duda que me alterna del suelo al espejo.
La vida rosa viejo...
lacera suave,
sin quejido y alboroto,
a veces un suelo firme que se va desmoronando poco a poco hasta dejarme en el filo de algún meandro absurdo.
y es serpiente
y va incrustándose en la piel como un espiral hasta el cuello.
No aprieta,
acaricia lento marcando levemente la piel.
Porque hoy decidí mojarme con todas las escasas lluvias de marzo...
será la cuaresma... será mi vida toda una cuaresma...
Barrancos y barrancos llenos de escombros inmensos,
donde no penetra el oxígeno,
allí se han asfixiado, debajo de mi sombra,
pero quizás siempre veo el cogollo de las alas,
sueño con volar. Lo desconocido...
tanto ofrezco? que termino tan vacía en cada vertida...
tanto entierro? que pierdo hasta la consciencia en cada excavada.
Es arrogante el cuerpo junto al alma,
ya no importa suponer o saber,
es el mismo cálido sentimiento,
ese misterio desnudo que amasa mis grietas.

A veces una ojeada al hoyo, mi futura casa.

María Antonia Segarra

Maybe... Janis Joplin

2010-03-26T23:38:00.001-03:00

bravooooo!!!

Lo Hice Todo...

2010-03-07T20:57:00.001-04:00

Esqueleto de un Sentimiento...

2010-02-16T23:06:00.002-04:00

Leído por: Milana

Altura que sobreviene a la razon
Yo puedo caminar dias y dias por la silueta
De un presente desconocido
No existe un camino que me desligue de tu sombra

En las orillas de un mar ancho se absorben las
Las aguas ante el calor voraz de dos cielos,
el alma espera
Sobre tus ojos
posada como una mariposa quieta

El mundo es vasto para guardar los amores en sus
Letanias y calles
El atras y adelante, las consecuencias de sus dias y
Ese lavar existencia…
Fuerza interior del agua, arrastra el malestar de sus
acentos.

Afuera todo es lo que no sucede con nosotros
Aqui, solo tú y yo
Este amor reencarna
Sobreviene a los dias de lluvia
Se levanta entre los que miran y no ven
Una multitud de cien años
y de niños que no se conocen aun

Pero hemos depositado los espantos y las risas en las manos
Se nos olvido tocarnos
Hemos olvidado como se llaman los dias que previenen al frio
Y es de tarde en la cercania
Y es mayor la abundancia cuando no se pide
Y no hay silencio como el de tu alma

Nada es la comparacion del sentimiento.

Habitan en tu sangre los niños colgados del deseo
Una descendencia que madura conmigo
Corren en los parques como arboles libres y te llevan de la mano
Azuzando las certezas de que viven y son nuestros

Se cubren nuestros huesos desnudos
Guardan celosamente la muerte conjunta
Las rodillas al suelo para recoger las migajas
Nada perdido, solo tus ojos en los mios, amor
Hoy es el dia no mencionado de nuestra historia
El reves de un sueño perdido que encontramos
Anémico y obstruido en la miseria de los besos,
Está deshecha tanta carne mojada
La voz se pierde entre uno y otro recuerdo
Se pierde como hilo transparente al viento
Y rueda
Y vive cinco vidas al cruzar y cinco mas durante el minuto
Inconstante de su vuelo,
Acude a todas las muertes,
Hace sombra en todas las castas mujeres que se vistieron para amar
y ahi nosotros,
En el mundo ,
En las mañanas como rosas sacudidas,
Ahi estamos
Solo viendo a nosotros, atestados de las manchas cotidianas ,
Ni un solo aliento emana de la boca para dar sosten,
El infierno y el cielo en las manos
Tanto niño perdido entre mi vientre que llevan nombres
Parecidos al tuyo
Tanta palabra que no suenan a tu boca
Tanto racimo de uvas podridos en la rama

Pero resucitamos detras de las puertas,
En la oscuridad y la amenaza
Resucitamos de la ceniza que nos deja el viento
Nos acompaña el punto medio de una cicatriz compartida
El mundo esta lleno de amores
El mundo lleno de miradas rodando entre uno y otro tren
El mundo esta lleno…de ti y de mi, amor
Nada mas pequeño que un mundo, amor
Un viento frio y un calor agobiante
Nada muere en la víspera
Ni el pajaro se tira al abismo antes de abrir sus alas…

(Maria Antonia Segarra)

Hora de la Ceniza

2010-02-07T14:23:00.000-04:00

Finaliza Septiembre. Es hora de decirte
lo difícil que ha sido no morir.

Por ejemplo, esta tarde
tengo en las manos grises
libros hermosos que no entiendo,
no podría cantar aunque ha cesado ya la lluvia
y me cae sin motivo el recuerdo
del primer perro a quien amé cuando niño.

Desde ayer que te fuiste
hay humedad y frío hasta en la música.

Cuando yo muera,
sólo recordarán mi júbilo matutino y palpable,
mi bandera sin derecho a cansarse,
la concreta verdad que repartí desde el fuego,
el puño que hice unánime
con el clamor de piedra que eligió la esperanza.

Hace frío sin ti. Cuando yo muera,
cuando yo muera
dirán con buenas intenciones
que no supe llorar.

Ahora llueve de nuevo.
Nunca ha sido tan tarde a las siete menos cuarto
como hoy.

Siento unas ganas locas de reír
o de matarme.

Roque Dalton...

Cutáneo...

2010-01-21T00:22:00.002-04:00

Son terribles las orillas del destino:
los meandros de las vivencias,
las escalinatas de la muerte,
ese rojizo paraíso esta al otro lado de la calle,
esclavo en el aparatoso retrato de nuestra consciencia,

la razón es el árbol de frutos verdes...

a veces pienso en las cosas grises,
en el espectro dañino del recuerdo,
esa ventolera seca como un resuello entre las paredes del cielo,
el eco del Avemaría me desviste... solo que tengo la piel quemada.

María Antonia Segarra
(enero 010)

De paso...

2010-01-07T22:52:00.006-04:00

Ella adormece detrás del borde
con la garganta sobre el filo,
siempre suenas a nunca,
ven...levanta el polvo de estas palabras tan comunes
ocupa el aire lo suficientemente denso
y corta los dedos
no importa lo que diga
no importa lo que haga...
arrolladora presencia del que no sabe
un fuerte viento nos azota
y toda esa piel que te cuelga en los brazos...
Hace cuánto tiempo no te toco?
Hace cuánto tiempo no te huelo?
Hace cuánto te olvidé?
Esta noche los fantasmas me arrebatan el tiempo de ojos cerrados.
Escucho un ruido en el espejo... el crucifijo aun sigue ahí
cuelga, muestra en el tiempo la evidencia de tu paso.
Confundo las cosas: tu lado, el mio,
busco no se qué debajo de la almohada,
a veces me convenzo de la soledad,
pero cuando llega la hora de la cena te recuerdo de repente
como algo pasajero que durará solo con el fuego de las viandas...

Hay un carrusel con muchas luces, gira, tiene una música suave,
dentro... no hay nadie.
No es tiempo de amanecer, sin embargo... yo amanecí antes que el día
y giro despacio, con miedo, hacia esa sombra que me acompaña
no siempre, algunas veces
y que sobre mi calma vierte su furia en los días de veneno...

María Antonia Segarra
(enero 10)

Perdidos...

2010-01-04T00:35:00.002-04:00

Perderse dentro con todas las señales de fuego encima de la tierra,
vi el cuerpo que se perdía rozándome aun en las rodillas
y el mundo entero pendiente de los labios, la última palabra.
Escondida ella.
La pérdida irremediable de la luz,
se perderá aclamado por las sonoras orquestas de la noche.
Todo fuera de ella tiene valor,
fuera de ella los robles como murallas construyen la casa
ahora que se ha perdido la piel,
extraviada como la aguja,
viene lento el paisaje, cubriéndola,
con su oscuro manto vacío...

María Antonia Segarra

A Luis Fortuño - Gobernador de Puerto Rico

2010-01-02T13:49:00.001-04:00

El precio de la mentira

El manoseo del poder

La quejumbrosa bosta del primer hablante

Donde ahora se ven las cicatrices?

En la cara del hambre,

En el vaivén de los degollados goteando sangre, indignados

En las costas hediondas de tu casa.

El niño que viene saltando con el trapo en los ojos…

la inocencia no tiene parlamento.

Confianza paralitica

Precipicio de un cielo oscuro

Rama al aire quebrada en el otoño, arrancadas las raíces

Y las voces clamando misericordia,

quebranto de incertidumbres.

Ahora culpas a los restos del hombre a quien viste caer en su faja de mendigo

Donde queda el amparo más allá de la consciencia?

Donde el libro abierto?...

verdad siniestra detrás del muro.

Los meandros de tu aurora agasajan cerdos amanecidos

y las voces empobrecidas

y el mal augurio en la sonrisa.

Cae el manto de la noche y deambula el pensamiento sin albergue.

Tu hijo, abrigado y seguro pide la bendición,

30,000 padres responden al unísono…

Costillas,

vertebras,

falanges

y rótulas

deambulan hoy por la ciudad…

(Amen… a tu sueño)

Maria Antonia Segarra

Falta...

2009-12-29T18:36:00.005-04:00

Estas tan desamparado,
tan falto de mi,
no puedes llegarme
irrumpes dentro como un huracán tocando tierra,
fortaleciendo sus aires...
pobre, te falto, profundamente te falto
en el silencio,
te falto,
como una resignación,
te falto,
como el perdón,
arraigado a tus sueños cada noche,
te falto,
y no convocas la carne tranquila que a tu lado respira,
te falto...
como le faltan las piernas al hombre de la limosna,
me falto
y te falto,
conquista austera de la razón...

María Antonia Segarra

Entender?...

2009-12-29T15:30:00.002-04:00

No siempre se entiende, siempre he dicho que no es importante entender, no se si alguna vez me he creído esto, tal vez solo es una defensa a la ignorancia, tal vez solo una justificación a lo injustificable… ahora no importa, los días pasan y la oscuridad sigue ahí en el mismo lugar de siempre con su profundo abismo negro apuntándo-me y no tengo salida, no veo el momento venir en donde deje los ojos cerrados de una vez…aunque permanezcan abiertos, a veces solo es un respiro. La verdad… no hay verdad, nunca la habrá, de lo profundo no se habla, del imperio enterrado solo se conserva la sospecha, no hay apuestas a ningún ganador, la sonrisa aflora como un extremo de locura insostenible, terriblemente esculpiéndo-me con esas irregularidades, en los ojos y las manos, imagen muda, y el limite?, llevar un propósito donde la muerte es el mensaje final? Hoy debiera entender que no se vive para morir, sino para matarse, la razón no es válida cuando se superan los árboles y los caminos llenos de hojas, cuando se han visto los paisajes llenos de colores, menos el color de esos ojos hambrientos de verse y sin piel tocarse, todas las palabras como lúgubres agujeros anidando razones, cada una trae consigo la misma cinta anudada a la garganta, sin remedio es el tiempo avanzando sobre la lluvia que borra todo…

Maria Antonia Segarra

Improvisado?...

2009-12-28T22:55:00.002-04:00

Un hombre sin árbol es como una raíz de piedra,
una piedra sin árbol es como un hombre sin raíz
un hombre sin raíz es como un árbol de piedra
un hombre de piedra es como una raíz sin árbol
etc.
Nos conocimos, nos amamos, nos consumimos y después…
nos convertimos en esto que ahora somos:
seres sin raíces,
árboles sin sombra,
piedras flotantes,
desprendidos del mundo como el gas del olvido…

(Manuel Garcia Cartagena)

de pie...

...

2009-12-23T19:19:00.003-04:00

…Y no hay nada que yo pueda hacer,

cada boca permanece cerrada,

ensombrecida por las manos invisibles del abandono,

los ojos perdidos,

los pensamientos en vuelo,

de lejos parece una multitud,

un alocado viento que levanta todo

y la polvareda…

El hilo se escapa de las manos,

una invisible muerte nos acompaña tranquilamente,

el visaje del que se desprende esta por llegar…

María Antonia Segarra

Hoja Madura

El inombrable...

Hice todo lo que me pidieron...

Thanksgiving...

Al Final...

Un caudal de soledades...

Hubiera...

...Y me he vestido de locura aun con tu piel lejana

Libre!

Nada...

Vienes...

La persecución del ángel

Palabras Imposibles...

Sin Juzgarme...

Aniversario...

He creido...

He creido... como cada noche frente a la inmensa oscuridad y la esperanza de la luz, como las tardes otoñales frente a la caida de sus hojas...He creido porque todo estaría perdido y la muerte aun impávida acecha tras los muros...

NO me arrepiento de nada "Non Je ne regrette rien"

Temo condenarme al silencio de las cosas...

You're the one...

(...)

Tu regalo...

Desde la ventana me acudo presurosa...

Nadie podría arrancarme de los ojos este velar a la niebla

Quise llamarme locura...

En la calle vacía la sombra de una historia...

...y fui a refugiarme en las paredes...

My Inmortal...

Tengo miedo... la justicia no parece de este mundo

(...)

Este día tenía que llegar...

Nothing compare to you....

De nada sirve que me esconda...

La última herida...

Traición...

Besos Usados...

Definiciones...

A tierra...

(...)

Rareza...

Nuestro Pecado...

Vuelvo

...Él

...y va muriendo de pantano en pantano,

bajo voces oscuras,

aleteando sobre amores viejos...

trepidante y ocluida en muros blancos...

(nada como esta muerte parturienta... que lo abraza todo)...

Por los hijos de la tarde...

Reflexiones de domingo...

Visión...

Sorpresa...

Voy a quedarme...

Come away with me...

La Espera...

A veces...

Sobre el temblor...

Trepidantes los cuerpos,trepidantes los labios suspendidos en el grito…Ondas de lagunas calibradas en el vientoY el mar ahuyentando su tristeza…

Tu regalo...

Es la calma de los días sin lluvia...

Es el sonido de la lluvia a través del cristal...

Justo Yo...

La Búsqueda...

Clavada en un Crucifijo...

Razón Válida

Si nos vamos a crecer contra las manchas del olvido,

asegurémonos de que seamos gigantes embravecidos,

capaces de cortar cabezas, desmembrar fieras salvajes,

potenciar la fuerza del universo a nuestros dedos...

por favor, no nos vayamos a la mierda por estupideces...

Ganas...

Desaparecida...

A Manolo Hernández...

Al fin has quedado bajo los escombros con los que tantas veces tropezaste... rodajas de memoria ahora se desgastan en un aturdido silencio cómplice de lo ignoto y el apego... qué sólida es la muerte ante tanta brisa espantando hojas...!

(...)

No sé qué es este frio de evidencias demoradas, lo que vino con la noche a pernoctar debajo de mi sangre, cuando en el abismo gritaban las voces de nunca...

Posesiones...

‎...Ah este poema, (cantado)...esta versión...cuántos recuerdos... ha quedado a la orilla de una nostalgia ingenua...casi sublime en su penumbra... (disfrutemos).

(...)

(...)

Trepidantes los cuerpos,
trepidantes los labios suspendidos en el grito…
Ondas de lagunas calibradas en el viento
Y el mar ahuyentando su tristeza…